³.

desculpa pela falta.

2012-01-10T00:31:00.000-02:00

quase não escrevo
quando escrevo
quase escrevo
um não-romance

presente

2011-11-25T12:09:00.002-02:00

as suas meias sobre o sofá

o seu cheiro perdido em todas as coisas

(até as bolotas de cabelo no ralo)

eu entendo

a casa habitada por seus vestígios

prova de que algum dia existiu

(algo entre mim e)

você

o que eu não entendo

e eu tento

(juro que tento)

é por que você precisou ir embora

sem avisar nem nada

(simplesmente morreu)

xilo: vista de um apartamento (detalhe)

2011-11-08T00:05:00.000-02:00

trecho de uma longa carta, II.

2011-10-31T00:09:00.001-02:00

"cara amiga,

mais do que eu esperava

tão perto, tão longe

por favor, me abrace"

trecho de uma longa carta

2011-10-19T22:46:00.000-02:00

"traçar o horizonte com os corpos

morte

maravilhosa

morte"

xilo: cinza, azul, vermelho.

2011-09-30T15:28:00.000-03:00

xilo: as aventuras do sr. goriot 2

2011-09-27T23:43:00.001-03:00

direto de direita.

2011-09-22T12:02:00.000-03:00

1. Erga a mão direita;
2. Lance-a contra o teclado;
3. Repita.

provas de xilo: as aventuras do sr. goriot.

2011-08-29T18:40:00.000-03:00

Aquela noite foi 29 de fevereiro.

2011-08-10T17:41:00.001-03:00

Estou esperando você me ligar; já nem sei quantas vezes foi desse jeito, você disse que me ligava mais tarde e aí, bem, aí você pareceu me esquecer por um tempo e, então, você ligou. Sei que vai acabar me ligando alguma hora, mas me magoa imaginar que — talvez — seja mais tarde do que eu quero, do que eu espero de você.

(agora você deve estar rindo um pouco com seus amigos ou assistindo ao fim do filme, já nem lembro a desculpa que você me deu dessa vez)

Uma parte razoável da vida se resume a isso: espera. Espero que, espero minha mãe, espero meu filho, espero o trem e, também... Elipse de um termo não é elipse de tempo. Eu continuo piscando meus olhos e balançando minhas pernas no escuro: sozinha, nua – estou de pijama, ainda assim –, imaginando se o jogo já acabou, se seus pais já falaram o que tinham que falar com você.

(o jantar está bom? seus dentes estão limpos? você ainda me ama?)

Sim, eu estou bem; não, não tem importância ficar sozinha; não tenho medo; sim, tenho medo, mas vai ficar tudo bem; até amanhã, é; não, é claro que eu; você; não; ah; tá, boa noite.

(dance à vontade, bode — berra!)

Não sei quando que as coisas começaram a ser assim, quando você conseguiu outras coisas na sua vida que não fossem eu. Você diz que sou eu que como seu tempo, talvez seja o contrário: é você quem come seu próprio tempo comigo. E aí só restam telefonemas, o resto...

(talvez você esteja mesmo na sua cama, e aí é ainda pior, porque você me trocou por uma horinha a mais de sono)

Como se eu já não te descansasse do monte de coisas que arranja pra fazer. Eu sou mais uma obrigação, só que eu posso ser deixada de lado, porque nos amamos, não é? O amor nos libera um do outro, não é?

Ontem conversei com o Caio, o Guilherme estava junto, o Pedro também, ou então Clara, Lara e Cotomara, não sei, só lembro de Lélio e Lina dançando felizes por se terem, porque aquilo sim era amor, apesar de ser outra natureza, a natureza do Miguilim e da festa do Manuelzão, fabricada, acho, as nuvens amanhã, amanhã acho que eu vou na feira, será que o Caio, você, ou o Guilherme, o Caio foi comigo? O meu irmão já saiu, acho, mas tá escuro-beterraba, a trança. Meu amor, não sei, plexo xixi, naturalmente, sabão coco-ração de porco, não gosto você me perde música, xixi sabonete xampu, xixi banheiro-cardume-de-pães, tenho que, ai, bexixiga xixixeia... Ah, merda.

Quando é assim, no meio da noite, no meio do frio, eu não sento: miro de pé — não sei se é do mesmo jeito que você, porque eu não fico tão de pé assim, e não dá pra ver direito o que acontece. E aí, se o destino estiver do jeito que parece estar, o telefone vai tocar antes de eu me secar. A calcinha molhada ou andar que nem pingüim? Alguém pode atender antes e levantar pra me chamar, aí vão me pegar no meio do caminho com as calças abaixadas, e eu não vou ter como fazer.

(você também riria de mim? está rindo de mim agora?)

Ah, é. Eu tô sozinha — você nem ligou.

(texto escrito em 2008)

Rascunho de fábula (monólogo ingênuo)

2011-07-30T04:46:00.000-03:00

Um ponto infinitamente adimensional se percebe em uma linha perfeitamente unidimensional em uma área plenamente bidimensional em um espaço obviamente tridimensional.

O ponto pondera pouco (a conclusão óbvia, inelutável):

"Hora de fundar a metafísica".

PALÍNDROMO pelos espaços em branco e pela arbitrariedade da linguagem

2011-07-29T18:33:00.000-03:00

Encarar o espelho é ter certeza de todas as falhas (buracos, vazios, negativos) em minha ética, em meus olhos, nos meus ossos nus. Também é querer se jogar para o lado de lá para enxergar melhor o lado de cá, para poder ver as coisas de verdade (tudo que está fora de mim, inclusive eu).

.)ue evisulcni ,mim ed arof átse euq odut( edadrev ed sasioc sa rev redop arap ,ác ed odal o rohlem ragrexne arap ál ed odal o arap ragoj es rereuq é mébmaT .sun sosso suem son, sohlo suem me ,acité ahnim me )sovitagen, soizav, socarub( sahlaf sa sadot ed azetrec ret é ohlepse o raracnE

os meus,

2011-07-18T12:36:00.000-03:00

trago-os junto ao corpo.

poeminha manco.

2011-07-12T09:25:00.002-03:00

poeminha manco:

tropecei numa pedrinha
que entrou no meu sapato
penetrou como a espinha
de um peixe putrefato

meu pé ficou cheio de pus
perdi o tempo, o ritmo, a estrada
bati o dedão na quina da porta
escorreguei pela escada

daqui ali tem mais de um metro
ou será que um quilômetro?
não aguento nem um nanômetro

porque o momento é outro
não há tempo para o tempo
não há espaço para dançar
não há tempo para o outro
não há espaço para o momento

meu pé, caindo e roto,
me sugere que a dança
do momento e do espaço
é bater os incisivos
no asfalto

xilo: batchan

2011-06-25T19:57:00.000-03:00

cotidianas 6.

2011-06-24T14:42:00.000-03:00

celular, quase às 3 da manhã:

2011-06-06T22:13:00.003-03:00

Eu vou esquecer o toque do seu rosto, seus seios maravilhosos, o cheiro. Não há Literatura que os salvem.

gravura: Lara se retrata.

2011-05-26T13:02:00.000-03:00

Cena em primeira pessoa.

2011-05-23T23:11:00.000-03:00

Com a ponta do dedo, escrevo em sua coxa a palavra TEXTO. Ficamos quietos.

o gato desengatou?

2011-05-20T21:54:00.000-03:00

O gato está agindo de um jeito esquisito
pior que nem sei faz quanto tempo
os gatos são opacos feito paredes

Percebi hoje que ele desvia o olhar de mim
que ele não roça mais em minhas pernas
que ele não mia mais quando está com fome

O gato me encara debaixo da escada
eu não sei o que dizer
Há quanto tempo está mal, gatinho?

Talvez não esteja mal
essa mania de acharmos que tudo que é estranho é mau
talvez isto que esteja incomodando o gato

Sei que assistir tevê sem o gato não é a mesma coisa

Razões pelas quais adoro verdadeiramente o sexo.

2011-05-18T19:08:00.001-03:00

Não vou dizer que é pelo amor, não vou dizer que é porque a natureza é bela, porque é aí que nos permitimos ser animais, ignorar a racionalidade, porque é daí que a vida vem. Essas porras nem são verdade de verdade. A verdade é que há algo no sexo que me atrai (o cheiro, o gosto, sua pele, seus calores?), talvez porque seja um abraço final, se feito com carinho; um aperto de mão perfeito, se feito às pressas – como um negócio –; o beijo mais molhado que se pode cumprir.

Sexo não se faz, cumpre-se.

Não há nada de superficial (mesmo suas peles são profundidade) no sexo.

Entendo as ressalvas políticas que se fazem em relação ao sexo. Como todo segredo universal, é mal entendido e praticado por muitos, talvez pelo véu que é posto sobre nós. Mas eu o entendo mais ou menos assim.

Desculpem pelo trote.

uma linha.

2011-05-08T10:51:00.000-03:00

um traço em todas as direções – de seus dedos a não-sei-mais-onde – sem a certeza de alcançar alguém, uma poética cotidiana que todos praticam… as palavras se dissipam em rede: multiplicação às cegas, divisão por zero? todos os oceanos são, hoje, letra.

daqui ao infinito (isto é: daqui a lugar algum).

O Preceptor.

2011-05-05T00:34:00.001-03:00

Sala de reuniões de uma empresa de telefonia. Marcos, um produtor e diretor de cinema, senta-se de frente a Paulo, representante de uma pequena empresa de telefonia. Há uma pequena câmera filmadora em cima da mesa, apontada para Marcos.

PAULO
Conversei com o Sr. de la Roche e restaram algumas dúvidas em relação a seu projeto. Ele está bem escrito e apresentado, as planilhas estão todas corretas, veja bem, mas concordamos — eu e o Sr. de La Roche — que faltava... Como se diz? Faltava vida, algum brilho. O senhor... como era, mesmo?

MARCOS

Marcos Bonfim, senhor.

PAULO

Marcos Bonfim, sim. O senhor era dançarino antes, diz aqui em seu currículo.

MARCOS

Sim.

PAULO

E agora é produtor de cinema. As câmeras não o incomodam, então, não é mesmo? (Tosse.) Você deve adorar uma câmera? Você tem ombros bonitos.

MARCOS
Mmm... É, sim, senhor Paulo.

PAULO
Muito bem, hein? De dançarino a produtor e diretor de cinema! Incrível, incrível, poxa vida. (Tosse.) Você sabe, as câmeras são para nossa segurança, nunca se sabe, não é mesmo? (Espirra.) Enfim, sobre a vida do projeto, você sabe que não estamos acostumados a atender gente pequena, se você está aqui é porque simpatizamos muito com o senhor.

MARCOS (assente com a cabeça)

Muito obrigado, senhor. Vocês... Quando pensávamos no projeto, achamos que sua marca combinava perfeitamente com nossa história, isso porque... Você sabe, o setor da telefonia e o da música, não é mesmo? E sendo um musical...

PAULO
Claro. Você dança, então?

MARCOS
Eu dançava, mas...

PAULO
Você pode dançar para mim? Isso, levante-se, por favor, sem cerimônias! Que tal... Dance, por favor, por favor. (Marcos se balança lentamente, ensaiando movimentos de dança contemporânea, inseguro) Isso! Era isso que faltava no projeto, agora entendo muito melhor! Era essa a vida que faltava, caramba, quanta classe, que movimentos. Que movimentos! O senhor sabe mesmo se balançar muito bem. O senhor... Você se incomoda se eu o chamar de Marcos?

MARCOS (parando de dançar)

Não, senhor Paulo.

PAULO
Ora, não pare de dançar! E chega disso de senhor Paulo. (Tosse bastante.) Pode me chamar de Paulo de Ferro, é como me chamam por aqui. Mas dance, dance! Você dança muito bem.

MARCOS (ofegante)
Obrigado, Paulo de Ferro...

PAULO

Então, Marcos Bonfim... Você sabe que gostamos muito de músicas e danças, mas realmente não estamos acostumados com projetos tão pequenos e baratos. (Tosse.) Um curta-metragem musical? Você é muito engraçado.

MARCOS (parando de dançar)

Mas... Quando pensamos em vocês... Sabemos muito bem que o dinheiro é tão pouco para vocês... E divulgaremos sua empresa na Internet...

PAULO
Por favor, continue dançando! Não queria o ofender, sua dança não tem nada de engraçada, está alegrando meu dia! Depois de você vem o Cirque du Soleil e você não imagina como eles são sisudos e chatos. (Tosse.) O que eu vinha dizendo é que eu e o Sr. de la Roche não acreditamos na viabilidade comercial de seu filme. Marcos, Marcos Bonfim, você sabe por que está dançando?

MARCOS (para de vez de dançar)

Porque você pediu...

PAULO

Exatamente, exatamente. Você já ouviu falar na Srita. de la Roche? Por favor, sente-se!

MARCOS

Não, senhor, mas, quanto à viabilidade do projeto... Sei que a contrapartida econômica não será muito forte, mas, sendo dinheiro de isenção... Calculamos aqui que o orçamento é bem abaixo do limite de sua empresa...

PAULO
Sim, é verdade. Mas você já ouviu falar na Srita. de la Roche?

MARCOS
Não, mas imagino que seja filha do Sr. de la Roche...

PAULO
Incrível, e ainda por cima é um gênio! (Toca o telefone.) Sinto muito, eu preciso atender. (Tosse repetidamente, nervoso.) Sr. de la Roche? Sim, tenho-o aqui. Certo... Tudo bem, então levo adiante. Ok. (Desliga o telefone.) Marcos, Marcos Bonfim, você deveria estar muito orgulhoso! O Sr. de la Roche disse que você é perfeito, que ele nunca se emocionara antes com tanta intensidade vendo alguém dançar!

MARCOS (olhando ao redor)

Muito... obrigado?

PAULO
Sim! Você... (espirra.) Estamos muito perto de chegarmos num acordo! Marcos, você pode tirar sua roupa?

MARCOS

Não, senhor.

PAULO

Ora, senhor pra lá, senhor pra cá! Ande logo, tire sua roupa. Estávamos falando de vida, do vigor de seu projeto! O que precisamos é saber se o senhor tem a saúde boa, se é que você me entende. (Crise de tosse.) Arre, o ar dessa cidade! Vamos, tire logo tudo, fará um bem danado para seu filme! (Pigarreia.) Somos apenas eu e o Sr. de la Roche o vendo (aponta para a câmera).

MARCOS

Eu... Claro. (tira toda a roupa e cobre seu púbis com um contrato).

PAULO

Muito bem! (Pigarreia.) Agora sim estamos falando como gente grande! Sem mais mistério, sem mais mistério. Marcos Bonfim, o senhor tem um belo corpo, ah, isso sim! (Tosse terrivelmente.) Queremos que, como contrapartida, você dê umas aulas de dança para a Srita. de la Roche. Evidentemente, podemos dar mais um dinheirinho para tal, sem problemas.

MARCOS

Só isso?... Senhor... Paulo... Me parece um bom acordo.

PAULO
Ora, que bom! (retira um lenço do bolso e assoa o nariz.) Agora, deixe-me ver esses documentos!

MARCOS
Os... documentos?

PAULO
Esses em sua mão! Jogue-os aqui.

MARCOS (Lança os papéis sobre a mesa, Paulo os ignora e continua o encarando, com um sorriso de canto a canto do rosto. Marcos olha para o chão.)
É isso?... Posso me vestir...?

PAULO

Claro que pode. Muito obrigado, Marcos Bonfim.

Marcos pega suas roupas no chão, Paulo guarda a câmera dentro de sua gaveta, sorridente.

MARCOS

Muito obrigado por tudo, Paulo de Ferro.

PAULO
Você nem imagina, você nem imagina! (Tosse.)

Brincando de drama.

2011-04-30T20:32:00.004-03:00

Rob entra em casa, vestindo sua roupa de trabalho. Encontra sua mulher, Clara, sentada numa poltrona ao lado de uma barraca montada na sala de estar. Ela segura um copo de conhaque em uma mão e parece dormitar.

ROB
Bebendo às quartas? Qual é a boa?

CLARA (coloca o copo no chão, levanta-se e vai animada até Rob, abraçando-o)
Você, de volta! Eu senti tanto a sua falta, sabe? Você está tão cheiroso...

Rob larga-se dela e senta-se na poltrona.

ROB
Que exagero! Fedido, você quer dizer. Se existe estar meio-morto, é assim que eu estou. (Olha para a barraca.) Seu dia parece ter sido divertido, no entanto.

CLARA (senta-se no colo dele)
Você não imagina como! Arrumava os armários quando achei nossa tendinha, lembra?

ROB
Sim, era bom, era muito bom. Eu vou tomar um banho, agora.

Clara inclina-se sobre ele e o beija na boca.

CLARA
Por que você não entra na nossa tendinha?

ROB
Ela está arejando, não está? Você sabe muito bem que tenho cá minhas alergias.

CLARA
Sim, com certeza, mas e eu? Eu montei a barraca mesmo assim, eu me sujei toda por você. Vê meus olhos vermelhos?

ROB
Sim, e a face inchada e essa boca quase explodindo. Se eu não conhecesse suas alergias, acharia que você passou a tarde inteira chorando. Mas hoje não é um bom dia para joguinhos em uma barraca.

Rob se levanta, forçando Clara a ficar de pé. Rob começa a ir em direção ao quarto.

CLARA
Não! Espere um pouco, temos visitas!

Rob vira-se para Clara.

ROB
Numa quarta-feira?

CLARA
Você sempre me disse que todo dia é dia quando nós o queremos bem. Hoje é um dia especial.

ROB
Sim, o dia em que se toma uísque, montam-se as barracas e chamam-se as visitas. Quem vem pra cá?

CLARA
Eu estava me sentindo muito sozinha à tarde, sabe? Você não estava aqui...

ROB
Costuma acontecer quando eu trabalho, como nas quartas-feiras...

CLARA
Mas você voltou pra mim, não é? Para nossa tendinha. Chegou tarde...

ROB
Estou enfiado até a cabeça nas reuniões com os chineses, não me encha por causa disso!

CLARA
Afunda-se até a cabeça...

ROB
Só quero um banho, conversamos depois, na cama, quentinhos e tudo mais.

Clara aperta seu corpo contra o de Rob, intensamente.

CLARA
Agora, na barraca.

ROB
E a visita? Ela não vem?

CLARA
Já veio. Ajudou-me com a barraca, sujou-se comigo, também.

ROB
Ela a ajudou.

CLARA
Como ela sempre lhe ajuda.

Rob larga suas coisas no chão e se senta novamente na poltrona, derrubando acidentalmente o copo com conhaque no chão. Ele apoia a cabeça entre as mãos.

ROB (irritado)
Quem, Clara?

CLARA
Entre e veja! Você sabe, você é bom de entender as coisas, sempre percebe tudo bem antes de mim... Vai, entre!

ROB
Você não devia beber às quartas-feiras.

CLARA
Você nunca volta para casa às quartas. O que você faz às quartas?

ROB
Os chineses, Clara, eu já lhe disse! Os malditos chineses me tomam todas as noites.

CLARA
Você chegou cedo, onde estão os chineses? Talvez seus chineses estejam aqui, não é, na nossa tendinha?

ROB
Você delira, arre! Você mesma disse que eu cheguei tarde! Arre, Clara, arre, deixe de maluquice e de conhaque, você parece um...

Clara pula novamente em seu colo, beijando seu pescoço.

CLARA
Você não está cheirando a reunião com os chineses! A reunião foi cancelada, não foi? Ela não respondeu suas mensagens e você veio direto para casa, pra mim, para a substituta. Mas eles também vieram pra cá, pra nossa reunião! Vamos, entre!

ROB
Entro, porque não há chinês algum, tudo bem, joguemos o seu jogo infantil!

Rob se levanta, retirando Clara rudemente de seu colo. Vai em direção à barraca.

CLARA
Se você entrar nessa barraca, é nosso fim.

Rob entra na barraca.

prova de xilo: lara ao parapeito.

2011-04-25T20:30:00.001-03:00

retratos

2011-04-25T17:59:00.000-03:00

em suas mais variadas formas
em suas mais variadas
em suas

COVEIROS.

2011-04-19T21:41:00.003-03:00

PERSONAGENS

PRIMEIRO PROFESSOR, chefe da área de português da escola.

SEGUNDO PROFESSOR, recém-contratado da área de português.

GUSTAVO, 14 anos, aluno exemplar, filho de deputado.
HENRIQUE, 13 anos, aluno e braço direito de Gustavo.

CENA

Sala dos professores, grande montanha de papéis sobre as mesas.

Dois professores entram com mais papéis nas mãos e se jogam sobre as cadeiras, com canetões vermelhos nas mãos, rabiscando com ênfase os papéis.

PRIMEIRO PROFESSOR

Acha justo que um aluno seja reprovado por copiar as respostas de outro?

SEGUNDO PROFESSOR

Creio que sim, está no regulamento, não está? Se os diretores decidiram assim, a questão não está mais em nossas mãos.

PRIMEIRO PROFESSOR
Não devia ser o outro, o que deu as respostas, também punido?

SEGUNDO PROFESSOR
Não se ele o houver feito por compaixão? Se o coração está leve...

PRIMEIRO PROFESSOR
Mas está aí, justamente, o problema! Como alguém pode fazê-lo de mente limpa? Ajudar um crime, torná-lo possível, é pior do que cometê-lo de fato. Se alguém dá a faca e o queijo para outra pessoa, é certo que esta outra cortará, com a faca, o queijo.

SEGUNDO PROFESSOR
Não podemos punir nosso melhor aluno, está na ata da reunião de ontem. A culpa é do burro que aceitou a cola.

PRIMEIRO PROFESSOR
Que parvice!

SEGUNDO PROFESSOR
Na verdade, se quer saber... Se ele não fosse filho de político, levava uma boa reprovação na testa.

PRIMEIRO PROFESSOR
Arre, mas esse é o absurdo! Um professor… O importante são as notas, o importante é a conduta! Não há nada menos importante para um professor do que o pai de um aluno. Veja esse monte de lixo, essas respostas incoerentes… Temos que poder corrigi-las, riscá-las, puni-las!

SEGUNDO PROFESSOR
Certo, certo, muito certo.

PRIMEIRO PROFESSOR
Pois, como é que se deve punir bem um aluno?

SEGUNDO PROFESSOR
Reprovando-o?

PRIMEIRO PROFESSOR
Sim, parvo, mas não só isso! Saiu-se com a resposta mais simplória que pensou, isso vale no máximo um meio certo.

SEGUNDO PROFESSOR
'Como é que se deve punir bem um aluno'?

PRIMEIRO PROFESSOR
Foi o que lhe perguntei.

SEGUNDO PROFESSOR
Não sei, peço água.

PRIMEIRO PROFESSOR
Ah, água? É mesmo um imbecil. Mas não pense demais no assunto para não fritar essa cabeça enorme! A boa punição é social, parte por todas as camadas da vida do cabritinho, faz com que ele se arrependa de sua preguiça, burrice – o que quer que seja – com cada pelinho de seu corpo. Como fazer isso? Vai, busca um café para mim e sua tal água, e pense bem no assunto! (Sai o segundo professor.)

Vêem-se Gustavo e Henrique aproximando-se à porta da sala

PRIMEIRO PROFESSOR (Corrige as provas ferozmente e cantarola.)

Tu és tolo, tu és tolo como porta.

Se eu te digo: tu saíste a teu pai

Ah, não creias que isto é um elogio:

Tu saíste mesmo, mesmo a teu pai

GUSTAVO

Como ele canta assim, corrigindo provas como se lavasse o chão?

HENRIQUE
Talvez lavar o chão e corrigir nossa concordância seja a mesma coisa pra alguém que passa os dias fazendo isso.

GUSTAVO

A repetição só esvazia, a repetição só esvazia.

PRIMEIRO PROFESSOR (Cantarola.)

Não te escondas, não te escondas de teus erros.

Se eu te digo que errar é coisa humana,

Ah, não creias que isto é um elogio:

Tu és humano, mesmo, mesmo, por inteiro

(Amassa uma prova e joga em direção à porta.)

GUSTAVO
Essa prova jogada ao chão foi de um aluno que colocou todas as suas forças, estudou três semanas, negou todos os compromissos, perdeu um pouco de sua própria vida! Foi assim, não foi?

HENRIQUE
Acho que sim, cara.

GUSTAVO
Ou então, de um que nunca tivera problemas antes, que se sentou para a prova-final insuspeito, e agora... Agora sua prova está no chão, agora deve passar mais um ano chafurdando na bosta!

HENRIQUE
Bem provável.

GUSTAVO
É isso, então é isso mesmo, e agora é lixo!

PRIMEIRO PROFESSOR (Cantarola.)

Errado, errado e errado.

Errado, errado, errado, errado!

Tudo que tu tens feito
é errar ao quadrado!

(Arremessa outra prova)

GUSTAVO
Eis outra. Poderia ser de qualquer um de nós. (Pega a prova amassada.) Como brincam com nossa juventude, marcam com machados nossa vida, esquecem que já somos pessoas! Este papel amassado significa nosso fracasso social, não?

HENRIQUE
É.

GUSTAVO

Não tem medo de ser essa prova tua caveira?

HENRIQUE
Já sabia que não me daria bem, cara.

GUSTAVO
É esse tipo de atitude que permite que nos esmaguem. Vou lá ter com ele. (Adianta-se.) De quem são essas provas?

PRIMEIRO PROFESSOR (sem tirar os olhos das provas)
Minhas, ora.

Não, não, não,

parece que fizeste um errão!

GUSTAVO
Não são suas, ainda que as trate como tal.

PRIMEIRO PROFESSOR
Espero que não sejam suas, então, pois que a coisa aqui é podre.

GUSTAVO
Percebo bem a podridão. Muitos reprovados?

PRIMEIRO PROFESSOR
Poucos, infelizmente. Muitos me escapam pelas frestas dos dedos.

GUSTAVO
Escapam como?

PRIMEIRO PROFESSOR
De toda forma, por sorte, por cola, mas alguns, mesmo, apenas porque têm pais que os protegem.

GUSTAVO
Como pode um pai proteger o filho da reprovação?

PRIMEIRO PROFESSOR
É justamente o que eu pergunto. A sombra de um pai poderoso assusta o povo lá de cima, como se a má índole de uma criança pudesse ser justificada pelo emprego do pai.

GUSTAVO
Deixá-lo-ão impune, portanto?

PRIMEIRO PROFESSOR
Sim, às custas do pobre asno que aceitou sua ajuda. Mas todos terão sua vez, minha caneta é justa. (Amassa uma prova e joga em direção a Gustavo.) Veja se isso é possível!

GUSTAVO
Deixe-me ver (pega a prova). “Casmurro traiu sim a Capitolina dá pra ver logo no começo da história porque ele é sério e isso significa culpa”. De quem é essa afronta?

PRIMEIRO PROFESSOR
De um imbecil, o que acha?

GUSTAVO
Não adianta perguntar, eu não sei.

PRIMEIRO PROFESSOR
Este enorme imbecil, esta anta completa, se não a reconhece, é um tal de João não sei das quantas, garoto-problema, repetente, uma vergonha.

GUSTAVO
Ora, como ele pode falar assim? Estamos todos sujeitos ao erro, mesmo João, taciturno, com as mãos metidas nos bolsos do moletom… Somos gente! Se na grafia identifica a ignorância, devia corrigi-la, e não puni-la! Oh, João, pobre tolo, pobre tolo. Diga-me, Henrique…

HENRIQUE
Digo. O quê?

GUSTAVO
Estamos sozinhos com nossos erros, todos?

HENRIQUE

Sim, parece que sim.

GUSTAVO
E seremos punidos assim?

HENRIQUE
Uns mais, outros menos.

GUSTAVO
Como somos fracos, Henrique! Se estamos sujeitos à queda, se mesmo Napoleão caiu de seu cavalo, como podemos continuar? As provas estão por toda parte, os juízes estão sempre prestes a entrar em cena e nos esmagar. A partida é perdida, sempre. Mas quieto, quieto – lá vem os diretores com o pobre asno que mandei à forca. Escondemo-nos!

(Saem.)

conto de celular (:

2011-04-16T00:56:00.000-03:00

Surpreendo um gnomo me espiando enquanto me dispo. Sorrio e pergunto se ele quer massagear as minhas costas. Excitadíssimo, ele goza no chão instantaneamente e explode numa fumaça roxa.

prova de xilo: lara no espelho

2011-04-11T20:18:00.001-03:00

1, 2, 3, 4

2011-04-09T11:44:00.002-03:00

dansa dansa dansa
corpo corpo corpo
chão chão chão

dansa corpo chão
no chão
o corpo
dansa

João Paulo Segundo.

2011-04-06T11:18:00.001-03:00

P. Ah, escrever, escrever é viver, viver é escrever! Onde deito minha pena, os deleites deleitam e amamentam um mundo outro de posturas e possibilidades! Ah, mas quem vem aí?
J. Olá? Quem está à luz de velas?
P. (curvando-se sobre os papéis) Oh, parece-me que... João! Bom lhe ver aqui, amigo meu!
J. Ah, Paulo, que agradável surpresa. Que faz?
P. Não lhe interessa de verdade, coisas de um mundo outro.
J. É mesmo? Pois acabo de retornar de uma corrida no parque e mal sabe o que me aconteceu.
P. Não o sei, mesmo...
J. Pois...
P. Pois?
J. Pois que enquanto eu corria... Ora, conto-lhe, ainda que seu orgulho me esconda tudo! Estava eu correndo quando vi uma moça, veja bem, uma moça com as pernas de fora...
P. Fato bastante incomum nesses dias ensolarados.
J. Caída no chão, veja bem, as pernas descobertas pelo short e uma poça de sangue a seu lado!
P. E por quê?
J. Ora, me diga você! Por quê?
P. (desinclina-se de sobre os papéis, pondera com a caneta na mão) Oh, mundo, mundo, cruel mundo! Foi ela engolida por um automóvel?
J. Nada, nada!
P. Pois então que foi alvejada pela faca de um assaltante, ou, numa crise convulsa, caiu-se no chão, afetada pelos humores e amores de nosso tempo... Uma Werther de sua própria consciência, vertendo-lhe a alma o acesso nervoso súbito.
J. Lindo, lindo, porém falso, oh, muito falso!
P. Então o quê? Atiraram-lhe uma pedra, Madalena moderna sem Cristo a defendê-la?
J. Jesus que me livre, também não o foi.
P. Então o quê?
J. Que faz aí?
P. Eu?
J. Sim, você, ora, é claro!
P. Confabulo sobre a causa da queda da moça de shorts curtos, você bem o sabe.
J. E debaixo de seu braço, escondido o papel?... Escreve?
P. Ora, de que importa!
J. Tenho quase certeza que o ouvi louvando qualquer coisa. Passou a acreditar em Deus?
P. Sim, sempre acreditei com toda a força de meus cabelos.
J. Não use sua calvície como rota de fuga irônica! Escreve ou não escreve?
P. Escrevo.
J. Então bote aí, Paulo de Medeia, firule bem sua caligrafia: a moça dos shorts curtos não existe e você é um tolo.
P. (levanta-se, apontando a caneta ameaçadoramente para João) Quem, eu ou você?
J. Arre, reage rápido e infantil. Vá a merda, que vou ao mercado comprar queijo.
P. Passe bem, sofista!
J. Passe à merda, passe à merda!

João Paulo.

2011-04-05T13:18:00.002-03:00

J. O que é que você está fazendo aí?
P. Oh! Se eu lhe dissesse, se eu lhe dissesse...
J. O quê, mas o quê? O que esconde aí, debaixo dos braços, olhos desconfiados?
P. Meu amigo, meu companheiro, não posso lho dizer! Se o fizesse...
J. O que é, diga, diga!
P. Você já o pressente.
J. Não, o quê?
P. Se eu lhe dissesse...
J. Chega de se repetir, pelo amor de Deus.
P. Sim, concordo; por que quer saber?
J. Porque você esconde.
P. Por que eu escondo?
J. Como eu vou saber?
P. Vai saber.
J. Vou?
P. Vai, oh, claro que vai!
J. Então o quê? O que você está fazendo aí?
P. Por Deus, chega de se repetir!
J. Está vendo? É você! Você, que não quer me dar nada, só costura com as palavras.
P. Não costuro nada, como é cego.
J. Então...
P. Então?
J. Passar bem.
P. Passemos. Adeus!

sem título, abril de 2011.

2011-04-04T01:37:00.000-03:00

níveis de realidade
corpo no caminho
abraços inevitáveis

novela - parte 1

2011-03-30T01:34:00.002-03:00

"Não queria que parecesse que eu estou querendo chamar atenção demais e eu mesmo acho um pouco imbecil fazer isso aqui, mas pensando bem – não tive tanto tempo assim pra pensar – achei que valeria a pena. Não vou escrever mais pra não soar mais melodramático ainda.

Estou com câncer. No intestino, principalmente, mas no fígado, no sangue, em tudo, mais ou menos. Acho que vocês entendem o que eu quero dizer.

Se vocês tiverem qualquer coisa pra resolver comigo, acho que é agora ou nunca. Não queria fazer um anúncio público, assim, virar fofoca grande num só segundo, mas é melhor do que virar fofoca pequena recheada de remorso das pessoas pra quem eu teria coragem de contar. Enfim, se tiverem o que dizer, me liguem.

Mas só se for alguma coisa de verdade. Não tô muito bem do humor".

Ele publicou a mensagem antes que desistisse. Reclinou-se com a cadeira, passou a encarar os volumes de Marcel Proust. O maior problema de morrer vai ser deixar isso tudo sem acabar, não os livros chatos do proust, mas tanta coisa indefinida, tanto chão que poderia ter sido mas não foi.

Ele já havia tido tempo para racionalizar as coisas e já inventava que seu medo não era da morte em si, mas de suas consequências. Porque a morte, não é mesmo? Recebeu uma mensagem no celular – "Sério?" "Sim, um café?" "Eu tô no trabalho" "Tudo bem, eu aguento até às dezenove" "é" "na sumaré, então?" "Sim." "Ok" – ele já sabia que seu irmão seria o primeiro a reagir abertamente à notícia, embora seus dois colegas aleatórios que curtiram seu status no facebook o deixassem um pouco mindfucked.

Deu tempo para um banho.

Mas eles curtiam o quê?

Outra mensagem no celular: "sério?", de um número desconhecido. Sério. Ele se vestiu, assegurou-se que estava com tudo que precisava e saiu. Assim que fechou atrás de si o portão do prédio, percebeu que não havia ninguém lá esperando-o sair do prédio, e mesmo as pessoas na rua o ignoravam ou o notavam como sempre. A Internet ainda não havia engolido todo o mundo, mas ele sabia que na faculdade seria diferente e que, de um jeito ou de outro, reconheceriam nele o condenado precoce que era.

Chega de exagerar tudo, e então, numa só caminhada, chegou ao café na Sumaré e se sentou do lado de fora, à espera do irmão. Pediu um expresso, acendeu um cigarro e se afundou na cadeira, observando a rua. Viu uma antiga colega do fundamental passando – muito feia, aliás, e um tanto burra – e riu de verdade, para fora. Mas ele se corrigiu logo, achando que podia estar fazendo o gênero risonho auto-irônico, maluquinho na depressão. Nada disso.

— Fumando?

— Sempre um gênio da observação, o senhor.

— Obrigado. Posso?

— Claro – oferece o cigarro e o assento – à vontade.

Ocuparam-se de acender o cigarro em dupla.

— Mas é verdade, mesmo?

— Mais verdade do que eu mesmo.

foto: Lara no cabeleireiro.

2011-03-26T14:56:00.005-03:00

No centro da foto os olhões de Lara se vendo no espelho, olhos pintados e tudo bonito. Suas maçãs do rosto – já normalmente pronunciadas – indicam o começo de sorriso daqueles que se percebem fotografados e sentem prazer por isso. Preta&branca, como todas as outras da mesma série, analógica, cotidiana. O cabeleireiro ergue o cabelo de Lara dos dois lados, como se o examinasse, revelando suas orelhas e seus brincos discretos, o pescoço que, nesse contraste, tem uma poça de sombra em sua profundidade e uma alvura terrível em todo o resto. Só se mostra um pouco do avental que colocaram sobre ela. Como o cabeleireiro lhe puxa os cabelos, Lara tem o rosto levemente voltado para baixo, como uma predadora, deixando-o um pouco mais triangular, menos oval. A camisa do cabeleireiro, listrada, cria uma boa separação de figura e fundo. Desfocadas, no espelho – que possui dois riscos visíveis dividindo suas três partes – duas mulheres bem arrumadas se abraçam firmemente, provavelmente velhas conhecidas. Talvez uma delas esteja grávida, sempre é possível. No canto superior esquerdo, o ventilador de teto de madeira escura está desligado. Uma luz generosa, gorda e suave entra pelo mesmo lado esquerdo, banhando tudo e a todos. As sombras provavelmente eram muito mais suaves do que essas que se desenham no pescoço e no rosto de Lara, mas a fotografia é cheia dessas pequenas traições. Lara não era tão bonita assim, também, nem tão parecida com Anna Karina, mas essa foto as aproximava de forma incrível. A tesoura na mão do cabeleireiro, escondida entre as mechas dela, também não brilhava de jeito tão provocativo. Assim que se percebe a tesoura, a atenção se desloca dos lindos olhos de Lara para ela, não há jeito.

Mais importante de tudo, a foto ignora a minha presença, ignora a minha mão, ignora que fui eu quem pressionei o botão naquela hora, que esperei o abraço daquelas mulheres e o olhar de Lara.

Fotografar você sempre foi, para mim, uma espécie de morte.

fraco bem mais fraco do que eu faria

2011-03-20T12:27:00.000-03:00

cafécafécafé cadê o café
alguém fez o café (eu não fiz o café então se tem café é porque fizeram café)
mas a dor de cabeça
a dor de cabeça é insistenteinsistente repetitiva
três dias já
será que é enxaqueca
mais café mais café mais café
(então se tem café é porque fizeram café)

quem fez o café
eu não sei
eu estava dormindo até agora há pouco
agora há pouco
cafécafécafé

lembro de alguém se mexendo ao meu lado
e se levantando
e tomando banho no banheiro
chuveiro vapor toalha
beijo suave no rosto
gotas de suor
dor de cabeça insistenteinsistente repetitiva

agora há pouco café
fraco bem mais fraco do que eu faria
se não fui eu quem fiz falta uma peça nesse guarda-roupa
negòcinho irradia da nuca até o meio da cabeça
dor de cabeça repetitivamente insistenteinsistente
(aiaiai mas se não fui eu só pode ter sido você)

mas você você é quem
qual delas
porque arrearrearre dor de cabeça e talvez
talvez
uma gotinha de álcool demais
e se mais café café café eu quisesse
teria que fazer e faço

três dias já dor de cabeça
mão medindo a febre
cabeça balançando cabeça latejando
não não não nada bem consigo
masmasmas pelo menos uma última noite então
tudo bem
mais ou menos isso não é

você mas você é quem
cheiros na cama cadê os cheiros na cama
cheiroscheiroscheiros só de café
dor de cabeça
impressão de que sim de que você disse sim
que nos deitamos e tudo mais
tudo mais
tudo mais
aí sono dorme
dor mimos
você café
eu cama
eu café
você rua

eu eu eu
queria lembrar porque
meu café está pronto
forte denso irregular
e seu café
fraco bem mais fraco do que eu faria
mas você é quem
dor de cabeça insistentemente repetitiva
falta uma peça nesse guarda-roupa

saudades suas
demais
mas você
você é quem

A nossa canção.

2011-03-16T01:23:00.000-03:00

Célia disse que não aguentava mais aquela música tocando sem parar, e era verdade, aquilo não se fazia com ninguém.

– Eu não entendo porque a gente, porque agora, porque não dizem nada... – Eric desconfiava que talvez aquilo fosse apenas um golpe psicológico – Isso deve ser só um golpe psicológico

solipsismo (passageiro)

2011-03-16T01:18:00.000-03:00

um quarto vazio é um quarto vazio, ao menos até que você pense nele de outra forma. aí ele deixa de ser um quarto vazio, me parece. sim, eu sei, não é o pensamento mais brilhante do mundo, mas o mundo anda já brilhante demais.

cotidianas 5.

2011-03-13T20:12:00.000-03:00

cotidianas 4.

2011-03-10T14:45:00.000-03:00

Ata da reunião de ontem.

2011-03-09T10:23:00.000-03:00

– O que me incomoda, dentre muitas outras coisas – dizia Rosbife – é que, numa situação dessas, o silêncio seja tão significativo. Não que o silêncio em si queira dizer qualquer coisa, mas enquanto eu escolho o que falar… Quando eu falo, no final das contas, parece que eu estava fazendo de propósito, o silêncio. Um intervalo calculado.

Rosbife, Catupiry e Mortadela ficaram quietos, deitados na cama improvisada no chão. Não sei quanto tempo foi.

– E não é calculado – emendou Rosbife –. Viu só? Pareceu de propósito.

Ficaram em silêncio.

***

Um pouco depois, começou o sexo.

rosa pink.

2011-03-05T13:05:00.001-03:00

moça no vestido rosa

disse toda ponderosa

"fica bom em mim, o rosa?"

"fica, claro, sua gostosa!"

the lady, delight in pink

asked to me, while in think

'do you like on me, the pink?'

'well, 'f course, i'd love to sink

actually, i'm on the brink

of takn'off fabric & ink

get you closer 'fore you blink

make you mine with all my stink'

"o alvo da minha prosa

não sua roupa, até jeitosa

é sua bunda vultuosa

vem pra cá que a gente goza."

Mais um verão.

2011-03-01T00:24:00.001-03:00

– Oh, eu não devia dizer, mas eu digo porque sou otário, mesmo: se eu quisesse eu te enganava, sabia? A senhora não sabe absolutamente porra nenhuma de carros, dá pra perceber isso pelo jeito que você olha pras coisas enquanto eu faço as coisas. Então se eu quisesse eu podia te dizer que o eixo frontal do transmissor secundário sofreu uma avaria severíssima e que agora ou você troca toda a serigrafia aqui no canto da xilogravura ou o carro nunca mais que vai andar, mesmo, e que o conserto é rápido porque tenho todas as peças aqui mas que tudo não sai por menos de 3 mil reais, ou eu podia te dizer logo que o problema é a embreagem, mesmo, coisa simples, mas que as peças e a crise, enfim, que tudo sairia por 3 mil, também, e daria no mesmo, pra mim, mas talvez você se convencesse mais no primeiro cenário do que no segundo. As pessoas gostam de um pouco de complicação, e a senhora, com todo respeito, não parece ser daquelas que iriam pro google procurar a tal xilografia da serragem, então ficaria tudo bem, mas uma pecinha assim custar 3 mil reais seria um absurdo. Mas seria tudo bem, porque você está com pressa ou coisa assim e você não vai usar seu seguro nem vai ter como sair daqui enquanto seu carro não ficar bom, então, senhora, você só poderia cair no meu papo, de um jeito ou de outro, mas, enfim, como você já deve ter percebido, o problema é só essa mangueirinha de nada aqui, cobro 50 reais porque eu também tô cheio dessas peças sobrando e não gosto de ver cliente pagando à toa por bobagem pequena, então você me dá cinquenta reais e eu faço o serviço e você segue adiante e eu fico aqui e ficamos por isso mesmo, igualzinho a antes de seu carro pifar e esquentar e dar um piripaque terrível e eu, bem, eu fico daquele jeito, com o coração partido de ver mais uma partindo, mais um probleminha menor que não custa nada e que num segundo está pronto, sabe? Então é isso? 50 reais e nunca mais nos vemos?

– Sim, por favor.

– Que bom, fez a escolha certa. Tchau!

***

O carro não funcionou. Na verdade, o motor todo havia se fundido num bloco sólido. As rodovias, todas interditadas pelas enxurradas terríveis, permaneceram assim por 3 semanas. No fim das contas, Tom – o cara da oficina – levou para a cama sua primeira cliente. Foram muito felizes nessas 3 semanas. Quando a enxurrada passou, Tom cedeu sua bicicleta a Natália – a senhora em questão, na verdade beirando seus 30 anos –, que pedalou o mais rápido que pôde rumo à capital. 3 dias depois, os ninjas chegaram à oficina de Tom, sentiram o cheiro de Natália por todo seu corpo e o estraçalharam.

Preposterousity.

2011-02-21T22:41:00.000-03:00

I won't lie to you: laying down here is more like lying than layering.

Acordei.

2011-02-20T01:51:00.005-03:00

texto recuperado de 05/02/07 – havia sido semiapagado por motivos que me escapam

Um dia, acordei onisciente. Logo percebi que era também onipotente e onipresente; ainda que estivesse deitado em minha cama, lá estava eu tomando café, lendo boa literatura em todas as línguas e fodendo a Bárbara. Gozei com Jéssica e levantei-me da cama.

Não havia porque ir ao trabalho, então vi a terra do espaço enquanto acabava definitivamente com velhas rixas no Oriente Médio no dia seguinte. A Camila realmente gostava de mim! Pensar que eu achava que me odiava; como a juventude é tola! Assisti atentamente a todos os filmes de Godard, então de Hitchcock, Truffaut, até o insignificante Meirelles e, enfim, de todos.

Descobri milhares de ótimos autores que por um ou outro motivo fracassaram quando tentaram entrar em contato com o público. Fiz com que as grandes lendas vivessem outras histórias para que Eu pudesse ler todas as obras possíveis e impossíveis, mas possíveis por mim. Quando me cansei disso, comecei a ler todas as obras possíveis em todos os alfabetos e línguas inexistentes e existentes.

Num deles, talvez o primeiro, talvez o último, em ximinenisteuco, li: “Por que Você se contenta em só saber e fazer o que você presta atenção hem? Você só está aonde pensa estar, mas poderia estar em todos os lugares fazendo tudo realmente percebendo o que acontece e livrandose enfin de suas ultimas amarras humanas, tornandose Deus de verdad”. *

Parei para pensar no que li, ignorando os erros ortográficos e gramaticais. Como não pensei “O que acontecerá?” e sim “Será que valerá a pena?”, soube que valeria, sim, e fui eu mesmo e meu saber infinito que dissemos isso.
Quando eu desliguei meus limites conscientes e abracei tudo que foi, é, será e seria, deixei de existir.

* “Pratzka pun Pretzka Pá prontka prin prevka Prok Preken. Praktakun prenken, prenken Protz Pron Prek pranken proker prun prun Prek, Praratkan prekten Prakon”, no original.

Progressivo.

2011-02-20T01:51:00.003-03:00

texto recuperado de 19/04/07 – havia sido semiapagado por motivos que me escapam

Há algum tempo, o jovem cientista, vestido em seu novíssimo jaleco branco e com um sorriso triunfante no rosto, falou ao povo:

– Eu sou o Progresso! Represento o avanço da Humanidade! Garanto que transformarei nossa sociedade em algo melhor!

O operário aplaudiu, abaixou a cabeça e voltou ao trabalho corriqueiro. O cientista, ao cessar dos aplausos, virou as costas para o povo e trancafiou-se em seu laboratório.

Neste meio tempo surgiram a eletricidade, os carros motorizados, as linhas de produção, a especialização do trabalho, a jornada de catorze horas, as melhorias na medicina, a jornada de dez horas, as máquinas que ajudavam, as máquinas que tiravam os empregos, as armas automáticas, o avião, as bombas, as sementes selecionadas, todo tipo de combustível dando energia, todo tipo de combustível destruindo a terra, a bomba atômica, os agentes químicos, mais avanços na medicina, carros mais velozes, robôs ajudando, robôs roubando empregos, fastfood, nofood, manipulações genéticas, plantas transgênicas, clonagem, bomba Y, nanorobôs curando, carros mais velozes, comida em pílulas, a Grande Guerra, os montadores montavam. O minerador minerava, o ferreiro martelava e o operário suava.

Porém, quando o operário voltava para casa após um árduo dia de trabalho, muito desgastado e cansado, andando vagarosamente pelas ruínas de seu antigo bairro, avistou com o olhar pesado uma pessoa vestida de branco no topo do que fora um prédio. Assustado, começou a escalar as paredes que outrora estiveram na vertical, mas que agora eram apenas rampas muito declinadas, apoiando-se nas rachaduras, galgando, insistentemente, a montanha de concreto até o topo.

Aproximou-se do jovem vestido com jaleco branco com cuidado. Arfava, pois já era velho e alquebrado, enquanto o outro estava na flor da juventude, talvez o único naquele mundo que ainda possuía roupas limpas.

– Quem és tu?– disse o operário – Quem és tu que observas a nossa destruição?

O jovem, que até então olhava para o outro lado, virou-se e fitou curioso o rosto do operário. Como se notasse algo no semblante do velho, abriu um sorriso, ergueu as mãos e gritou:

– Eu sou o Progresso! Represento o avanço da Humanidade! Garanto que transformarei nossa sociedade em algo melhor!

O operário aplaudiu, abaixou a cabeça e começou a ir embora. O cientista, ao cessar dos aplausos, virou as costas para o outro e trancafiou-se em si mesmo.

Então, também como se notasse algo, o operário parou seu andar conformado, deu meia-volta e observou a maravilhosa figura do cientista; notou que era o cientista de outrora, que era exatamente o mesmo, que traria cada vez mais progresso. O operário, então, correu até o cientista e o empurrou de cima do prédio. Embora a altura não fosse sequer metade da que o colosso apresentara quando ainda dominava os céus, foi suficiente para manchar o jaleco de vermelho e acabar com seu sorriso.

– Dorme bem agora, Progresso, pois tu nunca trouxeste nada de bom para mim.

cotidianas 3.

2011-02-19T22:03:00.001-02:00

cotidianas 2.

2011-02-18T12:26:00.001-02:00

anotações de uma viagem – curta – de ônibus.

2011-02-15T21:25:00.001-02:00

Sento, como sempre que consigo, na última fileira, numa das poltronas altas em que minha cara pode ficar um pouquinho para fora da janela. Resolvo olhar as coisas, ao invés de ler (para fora, ao invés de para dentro).

Ônibus vazio, uma moça está sentada nos outros bancos altos – os de cima das rodas –, também junto à janela. Se diretamente só vejo seu cabelo liso-e-um-pouco-bagunçado, posso ver seus olhos e sua testa e um pouco de seu nariz no reflexo. Testa e olhos e nariz bonitos, ainda que o último um pouco masculino, não sei, em degrau. Encarava com intensidade o lado de fora.

Um pouco de sua boca se revelou e ela falava com alguém ao celular. Não havia percebido antes, porque de costas, mas em uma das idas e vindas do rosto dela viu que era óbvio que falava com alguém. Um pouco de irritação no jeito de mover os lábios? Preocupação. Parecia um pouco falar com o namorado, discutir algo cotidiano sem dar tanta atenção, sem se importar demais.

Lá do lado de fora, uma menina – no jeito de ser, ao menos – dançava balançando a cabeça dentro de um carro, dirigindo. Divertido. Uma de meia-idade corria com seu pinscher, bem mais em forma que ela.

Desço para a frente do ônibus antes de meu ponto, para ver a moça de frente. Mais feia – ou, ao menos, aparentemente mais desgastada – do que havia visto e imaginado, fones de ouvido, cantando sem soltar som junto à música. Nada de celular. Mais ou menos triste?

Que coisa!

2011-02-12T21:03:00.002-02:00

Não sei se era um ônibus ou um barco ou até um cais, estávamos nós em cima dele e de repente era a hora de descer e um colega se jogou na água e foi nadando até o navio-catamarã cruzeiro e eu fui correndo pela ponte de acesso, mesmo. Quando percebi que no outro navio só havia gente pelada e, consequentemente, era um navio-catamarã para gente pelada, me arrependi profundamente de ter subido lá, ainda mais porque o irmão de minha namorada estava conosco e sempre primei por não sair balançando meu pinto na frente de familiares adquiridos. Evita-se muita confusão. Sendo assim, começamos de novo:

É um navio que também é uma mansão numa rua que só deve existir na minha cabeça, não há mais traço de gente conhecida – ufa! pipi a salvo –, mas uns rostos repetidos ficam em minha cabeça: uma ruiva novinha com seus pais e um irmão; uma de cabelos escuros encaracolados, óculos de aro grosso, testa um pouco grande, cara de brava, bonita; um cara muito alto que lembrava vagamente um colega da época do ensino fundamental, com um jeito meio besta; outros jovens menos marcantes e com papel menos marcante etc.

Não sei direito o que acontecia, algumas pessoas insistiam em ficar peladas, eu mesmo provavelmente estava vestido, sei que era tudo muito maluco. As pessoas se comportavam de um jeito esquisito demais. Agora, que penso melhor no que contar, percebo que esqueci o final. Merda merdinha merdão! E tudo fora de ordem!

Estávamos na rua e vi a ruivinha comendo com seus parentes dentro de um apartamento – pensei como era bonitinha e novinha e como seus parentes eram repugnantes, seu pai gordo e sua mãe com um sorriso enorme. E a menina tão caladinha! Tinha um cara com uma arma, e de algum jeito eu o desarmei, então ele tinha uma mala cheia de outras armas e os caras – entre eles o alto com cara de boçal – começaram a brincar de atirar nas outras pessoas, que morriam na hora. Num átimo, era eu o alvo e eu fugia e corria e foi aí, acho, que percebi que tinha um controle maior sobre a situação do que eles. Não sei direito porque isso tudo acontecia fora do barco-mansão, mas era dentro ao mesmo tempo, também.

Um cara tinha um carrinho de doces e tentou me vender alguma coisa, uma bala ou um bombom, eu disse que não tinha dinheiro, mostrei minha mão vazia, mas aí eu imaginei – com a mão fechada – e a abri e tinha algumas moedas de 5 centavos. "Eu posso fazer o que eu bem entender", mas também não havia controle absoluto, mas pensei mais e apareceram moedas de 25 centavos e, com um pouco mais de esforço, moedas de 100 reais, azuizinhas surreais. Mmm... Corta!

Então de volta à mansão e ainda existia alguma rivalidade entre eu e os moleques que tentaram atirar em mim, o cara alto tinha uma espécie de lança enorme de gigante, vermelha, meio molenga que nem bambu, mas nas 2 pontas tinha como 3 lâminas – quem conhece armas brancas vai entender – e eu tinha que lutar contra ele e me deram uma lança igual e era muito difícil de usar, mas ele veio tentar me acertar e errou e eu fiz a lança cortar os ares horizontais e uma das lâminas fincou na roupa dele e o derrubei no chão assim e ganhei dele.

Aí fica mais complicado, porque já sumiu quase tudo e é incrível que, ao mesmo tempo que eu tinha consciência dentro do sonho que era um sonho eu tipo não me tocava que era DE FATO um sonho e que eu estava dormindo, mas tinha pessoas andando pelos corredores – que na verdade eram mais como um mezanino gigante, com um buracão tipo a bienal – dançando e cantando e sei lá mais o quê, e aí não lembro se era a moça dos cabelos escuros encaracolados ou a ruivinha, mas eu fiz com que ela tirasse as roupas, mas era como com as moedas, eu fechava os olhos e quando abria ela tinha tirado mais da roupa e ia tirando de um jeito sensualizador e vulgar, não sei – juro que não sei mesmo! – se rolou alguma coisa, mas pensando assim retrospectivamente, que trash.

E aí, no fim, tinha uma construção-instalação lá embaixo – agora tenho certeza de que era a bienal – que tinha umas paredes baixinhas com coisas de exposição escritas nelas, e tinha valetas em frente às paredes e as pessoas cabiam inteiras lá embaixo, mas tinham meio que se agachar pra ler alguma coisa escondida lá. Vendo lá de cima, parecia que as pessoas sumiam no chão, era interessantemente bizarro. Aí eu desci lá para ver e saíram da construção umas pessoas vestidas com roupas engraçadas, tipo de filme, meio de culto, mas algumas peladas, e elas dançavam alguma coisa que não lembro.

E como era de fato um sonho, acordei e tentei contar o que eu lembrava para minha namorada, pra quem sabe lembrar de tudo depois, à noite. Não lembro de tudo, mas algumas coisas vieram à minha cabeça e acho que entendo melhor. Essa coisa do navio-mansão ser a bienal me pegou de surpresa.

cotidianas 1.

2011-02-11T13:19:00.001-02:00

Recomenda-se assistir no youtube em fullHD.

Arqueologia sentimental.

2011-02-08T15:58:00.003-02:00

Hoje, sentei no chão e abri meu baú – pode parecer grande coisa, mas é só um negócio de plástico onde guardo Legos e bobagens de meu passado –, joguei as cartinhas todas no chão e fiquei mais ou menos feliz do nostalgismo do séc. XXI ter permitido que eu tivesse, de fato, algumas cartas na minha coleção de cartinhas sentimentais. Letras adolescentes de amigos adolescentes com problemas e paixões adolescentes – mais ou menos.

Tento fazer um levantamento por cima, sem abrir os envelopes ou desdobrar as cartas: 35% são de uma ex-namorada de que não gosto muito de me lembrar – mas os documentos precisam continuar vivos –; 20% acompanhavam presentes simbólicos de aniversário, provavelmente significaram alguma coisa quando os recebi, mas agora... o anacronismo devora quase todo sentimento posto no papel; recentemente adicionadas, 5% são cartas de ódio escritas por mim para um colega complicado com quem já discuti demais para que não fôssemos amigos – ele me deu uma caixa com tudo que eu havia escrito para ele, guardei-a sem coragem de ler meus xingamentos infantis na mesma caligrafia de hoje; talvez 35% de minha noiva, quando começamos tudo e ela me mandava seu amor codificado em todo tipo de animal bonitinho e florzinhas e cores fortes – dizendo assim, parece que os códigos pararam de valer; não, não.

Se minhas contas estiverem certas – certamente não estão, a margem de erro parece ser de mais ou menos 15% –, os 5% restantes são trocas amigáveis com outras pessoas chegadas à literatura, em que tentávamos, dançando as palavras, entender nossa amizade, nosso lugar no mundo, enfim, tentávamos dar função às nossas palavras. Exercícios de ficção na comunicação, provas de que podemos ser sinceros mentindo. Algo assim. Resolvi que devia começar minha autopesquisa por ali, afinal, era o que prometia uma leitura mais profunda e menos pessoal.

Exagero na introdução? Sim, acho que sim. Vou direto ao ponto, então, já que eu mesmo começo a ter dores de cabeça com o avançar da noite – ou da bebida. Não foi o primeiro envelope, mas foi um dos primeiros que averiguei. Simples, pardo, com algumas páginas de um dos textos mais honestos e bonitos que já li. Não sei direito o que houve entre nós (nada, na verdade, mas é aí que está o ponto), quase não nos falávamos, mas trocamos algumas cartas, e-mails e mensagens de celular – ai de mim, quebrando o anacronismo de minha própria história – que sempre me fizeram sentir próximo dela. Entendimentos por elipse, provavelmente o maior exercício de literatura cotidiana de minha vida.

Se paramos de nos ver, provavelmente foi porque as obrigações cotidianas (sei que repito a palavra, mas o cotidiano é assim mesmo) deixaram de existir, não havia mais escola ou faculdade que nos segurasse juntos. Se paramos de nos escrever, foi porque coisas assim acontecem, mesmo. Um dia, nos cansamos do livro.

... Sim, dispersei-me de novo, acho que é o conhaque, mesmo. Drummond disse uma vez que... Não, não, não é isso que quero citar. No meio de um monte de outras frases – que provavelmente não fariam sentido pra nenhum de vocês –, encontrei essa:

"aliás, eu sei que entre nós há muitos sins não realizados"

A verdade é que essa frase sempre me inquietou, claro, por aludir a tanta coisa em minha imaginação, ainda que parecesse uma promessa às avessas. O sim existiria se existisse a pergunta, mas ela não existiu e nem deverá existir – são as regras de nosso jogo. No entanto, percebi só agora há pouco um detalhe pequeno, que não altera o significado geral da frase mas adiciona uma provocação terrível que tem me perturbado um pouco. A caligrafia dela, usualmente vertical e correta – austera, digamos – inclinava-se na palavra sins. Na primeira leitura, provavelmente interpretei como uma espécie de entre-aspas, indicando que se tratava da palavra "sim" no plural. Mas o itálico... certamente era também um estrangeirismo, um anglicismo, que o valha.

"Sins" aos sins? Era isso? Uma navalha, assim? Tão direto? Fui tão burro de ter deixado passar esse detalhe em uma carta de tantos anos atrás?

Se escrevi esta carta (que pode ser guardada em sua própria coleção, junto aos outros 5% que se disfarçam de literatura), é porque exijo explicações. Meu endereço é o mesmo, como pode ver no remetente.

Abraços,

últimas palavras (unilaterais!)

2011-02-07T12:49:00.002-02:00

E na verdade eu sinto um ranço cada vez maior e um nojo e um enojamento e as pessoas e suas opiniões e a política e o modo como tudo se dá, como as opiniões surgem e como é tudo raiva, ódio, infantilidade, droga, discutamos feito gente grande, feito século XXI, feito a igreja que mantém o homem de pé sem cuspir em ninguém, sem.....................

Tempos dietéticos.

Pratos limpos.

2011-02-03T11:23:00.002-02:00

Pratos limpos para novas refeições. Tanto tempo em silêncio é imperdoável. Sigamos em frente.

um mar de umbigos (férias inesquecíveis).

2010-12-29T02:16:00.002-02:00

Prometo tornar-me invisível como o que não se vê quando não se quer ver (um mendigo, quase).

Enfrento uma maré de falta de maré, isto é, a tempestade já foi?

Não sei a cor de minha cueca nem a cor dos olhos dela.

Enquanto isso, eles roncam no quarto e meu estômago grita de dor e de solidão (muito, muito sólido).

regeneração afetiva.

se tudo der certo criarei uma grife de máquinas de passar roupa neste verão

a estrada a praia os caminhos e as estradas e as rodovias o pedágio tudo os caminho tudo os tempo que eu passo esperando são longos e longos

a ponto de eu me pergunta Será que a vida é só espera???

então eu digo Que venha o ano novo!!!

ai ai será que dá pra sentir a dô no que eu tô falando?

será que serão fogos de ARTIFÍCIO????

será que o patético é o novo patético??????

feliz, ano, novo.

autoficções, 3 partes.

2010-12-08T12:45:00.005-02:00

ALMOÇO em 3 partes e aproximadamente 7 janelas

primeira parte: retrospectiva

ALMOÇO em 3 partes e aproximadamente 7 janelas é um projeto que veio se desenhando neste semestre, a princípio como ideia formalmente desvinculada do curso de Estética e Teoria do CTR. Realizo ocasionalmente – assim como alguns amigos meus – pequenos vídeos para a Internet. ALMOÇO serviria como reflexão de nossa própria produção e como mais uma hipótese de alternativa ao fazer imagens padrão que nos é normalmente imposto no curso superior do audiovisual.

Como brincadeira baseada no filme The five obstructions (Lars Von Trier e Jørgen Leth, 2003), analisei a produção para Internet de meu colega Henrique Chiurciu e achei alguns pontos fundamentais para sua produção: autoficção, enquadramentos fixos, “câmera-olho” – projeto de vídeos “de seu ponto de vista” que ele estava tentando acertar –, auto-mise-en-scène, predomínio de cores quentes. Tendo essas características em mãos, comecei a bolar um vídeo que as usasse como normas, obstruções. Surgiu a premissa do ALMOÇO – a princípio, corruptela de seu vídeo JANTAR. Como vários outros projetos informais, foi para a geladeira.

JANTAR from Henrique Chiurciu on Vimeo.

Quando surgiu a possibilidade de criar um vídeo que, de alguma forma, trouxesse em si questões desenvolvidas no curso de estética e teoria, resolvi levar o projeto adiante, tentando esmiuçar, para mim, o que há de discurso nele e o que é refletido por ele. Assim, após cuidadoso e longo processo de gestação do projeto, apresento uma versão quase final desse pequeno vídeo. Alguns desalinhamentos na movimentação e na imagem persistem; infelizmente, o processo de feitura do filme exige muito tempo de minuciosa pós-produção, coisa rara em fim de semestre.

segunda parte: o que está em jogo?

ALMOÇO realiza-se na reflexão de diferentes formas audiovisuais, mas não explicita nem tenta definir objetivamente o que está em jogo. Seu diálogo com questões e conceitualizações estéticas precisa se dar, portanto, na análise da obra – talvez a análise do próprio autor não seja muito válida, mas é preciso explicitar intenções.

O ponto central do vídeo é a montagem por incrustação, isto é, por “mixagem” de diferentes imagens em diferentes camadas. A imagem que representa* a minha visão toma grosseiramente – as relações de proporção se modificam no decorrer do vídeo – o lugar de minha cabeça e se move comigo. Assim, a “decupagem” das ações se dá principalmente na visão do espectador, que se alterna, incitado pela mise-en-scène, entre observador distante e “agente da passiva”. Dentro do quadro maior, a videohead expande o campo e ressignifica os espaços fora de quadro ou “atrás” e “na frente” dele. Um pouco como as primeiras vídeo-artes vistas em aula, ALMOÇO tem como pontapé inicial a possibilidade técnica digital de compor livremente a imagem.

As duas imagens têm características bastante distintas. O quadro maior, plano geral ligeiramente desfocado, em contraluz de cores quentes, quase frontal – uma leve angulação causa certo desconforto ao frustrar nossas vontades geometrizantes – com abertura e tempo de exposição fixos e câmera no tripé, representa principalmente a visão óptica, em profundidade, e delimita, a princípio, nosso campo. Os limites de quadro representam também os limites da cozinha imaginária, e há uma tendência centrípeta em sua composição. A teatralidade do espaço é enfatizada pelo entrar em cena da personagem no início do filme.

O quadro menor, captado com uma pequena câmera de celular presa em meu rosto – curiosamente, a lente estava em meu nariz, e não entre meus olhos –, é móvel, nítido, ainda que muitas vezes bastante pequeno, com todos os ajustes de cor e contraste automáticos, tendendo para as cores frias. Sua movimentação, apesar de muitas vezes imprevisível, não é desorganizada nem aleatória: há claramente uma atuação no olhar. Embora a imagem seja apenas uma representação de minha visão, a câmera estava efetivamente presa ao meu rosto, de forma que ver tornou-se um gesto de mostrar, isto é, uma visão háptica em sua própria confecção. Mover o rosto significa mover a máscara sobre o mundo.

ALMOÇO estrutura-se, de forma bastante simples, em três partes, delimitadas por dois cortes: a apresentação, parte mais longa, em que se mostra a ação, o espaço e a forma básica do vídeo; uma parte intermediária curta, em que as características se mantêm basicamente as mesmas, que funciona como elipse temporal do processo; uma conclusão da ação e uma espécie de explicitação metalinguística do modo de fazer e das “aproximadamente 7 janelas do título”. Mostrar a câmera parte da postura de não tornar o método simplesmente ilusionismo e efeito, explicita-se que se discutem olhares e modos de fazer imagem. A videohead precisa ficar imóvel, no fim, para dar conta do fora-de-quadro. Assim, revela-se rapidamente a câmera em meu rosto – que já podia ser vista em alguns momentos nos reflexos do fogão – e cria-se uma composição das janelas ao fundo com a janela da videohead com a janela da televisão com a janela do quadro maior. Metáfora do enquadramento como máscara, abismo do ver.

A opção de estruturá-lo assim (montagem tradicional, temporal, em oposição à mixagem de imagens) se deu principalmente para reduzir o tempo do vídeo ao tempo máximo exigido pelo trabalho** e para criar uma unidade mais concisa e mais apta à forma do filme-ensaio para a Internet do que da vídeo-instalação de 20 minutos que formaria o vídeo sem cortes.

O subtítulo em 3 partes e aproximadamente 7 janelas, escolhido após o processo de montagem, serve como provocação ao espectador, para que ele busque – e provavelmente encontre – essas 3 partes, tentando dar significações a elas; mais importante, evidenciar as janelas no título e dar um número relativamente arbitrário a elas (poderiam ser 4 ou qualquer outro número, dependendo do critério adotado) dá margem para que o espectador “descubra” as janelas do filme, cogite, por exemplo, se os reflexos nas geladeiras são também outro ponto de vista, outra inserção sobre a imagem.

terceira parte: por quê? porquês

Mais difícil que identificar os elementos presentes numa obra, é entender por que fazê-la. ALMOÇO é uma hipótese de linguagem – apoiando-se na ideia de que não há uma linguagem propriamente videográfica, mas sim possibilidades características que permitem que nasçam outras gramáticas; proponho algo similar com o digital: vale tudo o que for possível –, é mais um passo meu na tentativa de entender o autofilmar-se típico da Internet, da investigação da autoficção documental, de um rascunho de um (outro) cinema possível.

Talvez o mais feliz, neste vídeo, é que ele seja um ensaio aberto sobre as possibilidades do audiovisual, que tenha algum frescor, a meu ver, não-gratuito. Fico com a hipótese de que se fazer imagem e fazer imagem, cada vez mais, se aproximam, e de que isso talvez seja o ponto mais importante do audiovisual na/da Internet, neste momento.

* É essencial que a imagem seja apenas representação de minha visão, isto é, que a substitua e exista em seu lugar, sem “desaparecer” como imagem. Certo distanciamento por parte do espectador é bem vindo, por isso a proporção retangular vertical da tela, em oposição ao retângulo horizontal mais próximo de nosso raio de visão.

** Obstrução mais ou menos acatada, já que o vídeo tem pouco menos de 7 minutos. Sentir o tempo da ação, para mim, era essencial.

adendo: links de interesse

ALMOÇO em 3 partes e 7 janelas (720p): http://www.vimeo.com/17582159

Coletânea de vídeos meus e de meus colegas: http://cinequoinon.blogspot.com/

The perfect human (Jørgen Leth, 1967): http://www.youtube.com/watch?v=3R4E1nm6SYw

Trecho de The five obstructions: http://www.youtube.com/watch?v=KfkT0ouIJ-4

Brief Encounter (Tom Jantol, 2009): http://vimeo.com/album/226174/video/6224735

autoficções, par.

2010-11-29T21:15:00.001-02:00

– A receita do sucesso, qual é?
– Diálogos espertinhos, amor, pernas bonitas, sorriso simpático.
– Um homem como eu pode ter pernas bonitas?
– Mmm... Verdade, para o homem, as pernas não importam muito. Como vai sua barriga?
– Redonda, um pouco.
– E sua carteira?
– Gordinha.
– Bom, é bom, mas pra cinema isso não é suficiente.
– E o que é?
– Pernas bonitas, se você for uma mulher.
– Eu não sou, você sabe muito bem.
– Então sorria – – ok, não lhe cai bem o sorriso. Acho que pra você não tem jeito.
– Nem com talento?
– Tampouco talento. Além do mais, tem pouco talento.
– Meus diálogos são espertinhos.
– Acho que não, acho que não. Um pouco maçantes e juvenis, sem propósito. O público logo se enfada. Também acho que você não está sendo você mesmo.
– Então... Então eu te amo.
– Sucesso!

platão, hojendia.

2010-11-23T00:14:00.001-02:00

eutenhotantavontadedeconversarcomvocê
maseunãotenhooqueconversarcomvocê
eassimnessadistânciaficaremsilêncio
nãoéosuficientenãoénadaésóvazio
ésóumemaranhadodepalavras
nãoditasnempensadasnão
porquenãoseinemoque
pensarsóseiqueque
rofalarconversar
masnãoposso
nempensar
emvocê
quea
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l
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v
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s
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d
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s
s
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l
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autoficções número um

2010-11-19T01:08:00.000-02:00

Uma sensação chatinha na minha cabeça, nas minhas pålpebras; tristeza de não saber fazer valer, de não saber o que fazer (me disseram: segure isto e fiquei segurando enquanto o tempo passava e eu era e fui decoração, parte da ne mise pas en scène, o secreto e que fica por detrás das câmeras e que deixa de significar quando o público vê, mas eu estava atrás das câmeras, ainda que fosse só um convidado (nem isso, na verdade, já que fui por vontade própria, por motivos que não existem, que não convêm (deitei-me numa peça de madeira que sabia que seria queimada em seguida, deitar-se na morte ("Ei, me ajuda aqui, segura desse lado" (quem me dera fosse "Segura-me aqui, aperta-me forte e faz-me gozar (confusão de pessoas, de como se deve fazer o imperativo (o imperativo é sempre dever))", mas nunca é e sempre penso voz alta ou em literatura), e eu seguro, eu carrego, eu suo e há um desprendimento em relação ao mundo que não tem tamanho, trabalholazersujeira) é a melhor coisa que existe, pois tudo é morte e Deus é bom), que estão no irracional, nos números indivisíveis, imprevisíveis, frutos de operações inapropriadas), um déspota sem o que despejar ou despojar, portanto algo próximo a algo que perdeu sua razão social, seu papel econômico, suas lentes de contato), de morrer naquela hora com aquele cheiro horroroso de borracha.

Em memória.

2010-10-29T13:50:00.004-02:00

Quando meu pai morreu, recebi de herança muita coisa. Chamava-se João, mas isso não faz diferença mais. Foi homem rico e precavido, gostava de guardar para um futuro que nunca vinha, mesmo depois de já ter ficado bastante claro que ele acumulava mais para a morte do que para a vida. "Esperar, Carlos, a vida é esperar", enquanto afagava minha franja rebelde. Não importa muito, morreu.

Dentre o muito que deixou, o dinheiro foi o mais importante. Fiz meus cálculos e havia o suficiente para o resto da vida, se a levasse tranquilamente. Meu ofício também me ajudava: especializei-me desde cedo em fazer nada, em esperar que decidissem por mim. Não havia mais ninguém, mamãe morrera muito antes e sou o único filho reconhecido por meu pai. Sou sozinho, mais sozinho ainda do que ele era.

Outros itens importantes: 1 casa de praia, 2 apartamentos em São Paulo (um deles transformado em biblioteca privada por meu pai), 1 apartamento no Rio, alguns automóveis. Passei a usá-los todos durante o ano, dividindo minha atenção entre os imóveis igualmente, numa planilha. Ignoro o contexto em que meu pai adquiriu cada um deles, também não entendo muito bem porque ele construiu a biblioteca.

O que tenho para contar de menos trivial, no entanto, refere-se justamente a esse apartamento transformado em fortaleza de livros. Meu pai passava frequentemente semanas trancado aqui, totalmente alienado do mundo exterior. Felizmente, dada a natureza de seus negócios, nunca teve prejuízo por isso (ao menos é no que acredito, pois conversávamos pouco). Me arrependo um pouco de não ter perguntado a ele o que fazia lá.

Suponho que ele me responderia, com sua mania de encarar o nariz das pessoas: "Ora, leio!". Talvez risse, mas fica difícil saber ao certo, já que está morto. Também não é isso, o que importa de fato (fico um pouco encabulado, pretendia ser científico e direto e tudo que eu digo sai assim, nostálgico) é o que encontrei lá, atrás de uma das bancadas de livros. Se a arrastei, obviamente, é porque desconfiei das marcas no piso de madeira. Uma portinha de madeira, trancada por um cadeado ainda mais simples que ela, revelou-se por trás dos livros.

Não tive coragem de abri-la, confesso que por medo de me decepcionar com o pai. Ao invés disso, passei o resto de minhas semanas planejadas lendo os livros com as lombadas mais interessantes e dormindo bastante. Posso ser chamado de vagabundo e frívolo, mas não é bem o caso: cansei-me da vida, mas morrer já é demais. Não cito os autores que li pois não lembro muito bem; além disso, não quero me filiar explicitamente a nenhuma facção literária. Não combino bem com a militância política.

Pois que ao fim das semanas, trancando a porta do apartamento, percebo uma chavezinha logo ao lado da chave principal. Ignorara ela sempre, por pequena e inespecial demais. Naquela hora, no entanto, sabia o que era e até cogitei que aquilo era coisa do destino. Bobagem, já que a chave sempre estivera lá, mas fez sentido na hora. Segui até a portinha e destranquei o cadeado. Abri-a e entrei.

Peço desculpas pela elementaridade de minha descrição espacial, nunca soube fazer bem. Era um quartinho pequeno, um antigo banheiro. Seus azulejos azuis, intatos, lembravam porcelanas portuguesas. Rico, limpo, secreto. Havia um altar ao meio, iluminado por um painel de LEDs no teto, provavelmente aceso todo o tempo. Em cima dele, um relógio de bolso prateado e um pouco manchado de negro. A simplicidade significativa do lugar me levou diretamente ao relógio.

Nunca o havia visto, mas certamente pertencera a meu pai. Não sei, mas sei que sei. Toquei-o, esperando algo fantástico, ou talvez alguma lembrança evocada pelo tato. Nada. Encarei-o, em busca de detalhes ou algo assim. Em vão. Era um relógio plenamente normal, seus ponteiros fininhos marcando quase a hora certa. Os algarismos romanos, atemporais, ostentavam-se no pequenino. Os ponteiros não se moviam.

Tentei ajustar o horário na pequena rodela na parte de cima do relógio. Muito emperrada, demorei para adiantar um minuto sequer. Havia 15 minutos de diferença entre o tempo real e o tempo que o relógio indicava. Segui forçando as engrenagens, conquistando minuto a minuto os milímetros. Não precisava fazer tanta força, mas o mecanismo parecia voluntariamente negar meu avanço, retardo mecânico. Quando havia corrigido os 15 minutos de atraso, meu celular apontava um horário diferente, já 15 minutos depois.

Deixei-o novamente no altar, decepcionado. Sentei-me no chão, encarei o teto, senti-me só. Passaram-se 15 minutos, assim. Notei meu erro, grave: o relógio estaria, então, 30 minutos atrasado. Levantei-me de pronto e voltei a tentar corrigi-lo. Não sei quanto tempo passou assim, mas consegui manter os 30 minutos de atraso enquanto me mantive acordado. Exausto, acabei dormindo nos azulejos frios.

Acordei assustadíssimo, segurando fortemente o relógio junto ao meu peito. Chequei as horas e não soube dizer se estava 4 horas adiantado ou 8 horas atrasado. Fui para frente ou para trás no tempo? Passou o tempo sem que eu passasse o tempo. Haveria consequências maiores? Levantei-me apoiando no altar, que se revelou muito mais instável do que o esperado e caiu como caem os colossi. Quebrou-se em mil pedaços.

Encolhi-me com medo do golpe de cinto de meu pai. Não veio. Ele está morto. Cogitei lançar o relógio contra a parede, mas a curiosidade me impediu. O que aconteceria se eu esperasse até a hora certa e mantivesse o relógio sincronizado com a realidade? Talvez o tempo parasse, algo assim da teoria da relatividade. Não sei. Só sabia que eu não seria como meu pai, não passaria os dias passando o tempo enfurnado naquela salinha.

Saí, encostei a porta e lancei-me no sofá. Desenhei planos e esquemas até chegar ao perfeito. Com tanto dinheiro e posses, não foi nada complicado conseguir pessoas o suficiente para manter o relógio funcionando. Muitas delas, na verdade, se negam a receber qualquer dinheiro pela tarefa. Sentem-se bem adiantando o relógio, dizem, é como se o tempo dependesse delas. Malucas. Tivemos alguns problemas no começo, mas conseguimos manter a hora já há alguns anos.

Não sei se entendi bem sua mensagem, pai. Espero que lhe agrade.

nobreza

2010-10-24T22:26:00.000-02:00

respirávamos hélio

carta-aberta, resposta indireta, sim.

2010-10-07T01:54:00.000-03:00

só existe na ausência, mesmo.
sentir falta é o tom.

não sei, assim você me deixa emocionado demais pra dar uma boa resposta, espertinha.

de repente transparência e não sei como lidar, ainda.

sim, estou quase dormindo.

2010-09-23T22:12:00.001-03:00

[você já sabe, vi seu nome e quis escrever e por enquanto é só seu, mas por enquanto]

não existe mais isso de oi e tchau, porque o cumprimentar não cumpre comprimentos, não aproxima nem distancia, isto é, é só uma régua. não me aponte o dedo nem diga que você já sabe como isso termina, que já conhece meu jeito de argumentar, meu gosto pelos gostos caros, sim, você está certa, mas isso não me torna de todo previsível, legível, superficial -- nos bons e maus sentidos. sim, sei muito bem que a originalidade não é meu forte, que vivo de repetição, que meu vocabulário e minha retórica são fracos, fraquinhos, e que você só deixa eu segurar sua mão porque sabe que é melhor balançar a cabeça do que não balançá-la. a pena é minha, e não sua, e você não deve tê-la de mim, nunca, ou então será ainda pior, mais postiço, unhas e dedos que se perderão numa infinidade de lugares comuns como seu braço e logo tudo que podemos imaginar, mas não é assim, não, a linha do raciocínio, você já sabe que não chegarei lá e que só falo isso porque estou bêbado de sono, de imenso de gordo, sujo, insossial. de fato, já vejo sua impaciência, sempre, seus olhos vibrando de terror de ficar aqui me ouvindo, mas só assim eu me acalmo e te deixo em paz, isto é, sim, sinto muita falta, sei que você dirá que já passou e que não sente nada e que provavelmente nunca sentiu nada, mas é mentira, eu sei muito bem que eu sabia como fazer gozar, como ter um orgasmo ridiculamente grande, do tamanho do mundo, do tamanho do tempo que ainda temos juntos, mas isso de oi e tchau não existe e eu já te disse muito mais vezes do que você imagina. se é assim, se você acha que é só encarar a folhinha de papel ou o vidro entre nós, fingir que não escuta ou, pior, fingir que escuta enquanto eu falo e falo e talvez logo eu chore, não, não é assim que você deve fazer, você transparece sua fraqueza, é óbvio demais que você sofre comigo e com o que eu digo, que isso não é brincadeira não, sinto muito, então sigamos em frente, você pode olhar para seus cadarços ou não olhar para nada e eu sei muito bem que não existe vidro entre nós e que não existe um telefone e que nos falamos frente a frente, que não existe nada entre nós a não ser a prisão, e, pra ser sincero, não sei nem mais se a prisão existe, se não inventei entre eu e você isso, se os filmes não me enganaram, não me fizeram acreditar em nada que não a verdade, porque quando vejo você e penso que poderia muito bem tocá-la e que mesmo na prisão isso é permitido, talvez principalmente na prisão, não sei, alguma coisa faz dor no estômago e minha cabeça roda, roda, roda e eu posso muito bem vomitar, mas não na sua frente, não agora, na hora do sol, do banho, do descanso, da visita, não. porque ficar preso a uma ideia é muito pior do que ficar preso pelos homens e, pra ser sincero, eu me sinto preso pelas ideias e não pelos homens e são só as ideias que me impedem de correr pelos campos e ser infeliz, digo, feliz, desse jeito burro, descompromissado, verdadeiro, isto é, enfim um homem do campo e não um homem da cidade. mas o mais importante é você, que está aqui e me encara e parece engolir suas unhas, se bem que não rói unhas, nunca roeu, enfim, mas sua mão na minha, mas isso não é cumplicidade, isso não pode ser pena, que é minha, não tenha pena de mim, nem piedade: confesso que fiz tudo que fiz e que estou disposto a provar que sou culpado até a minha morte.

Em busca da verdade.

2010-09-13T02:56:00.000-03:00

Fernando Marcos Ítalo, o FMI,

hahaha

Henrique IV, filho do neto do imperador da Vila Leopoldina.

2010-08-31T09:20:00.002-03:00

H. IV sorriu-se à pretendente, feliz da vida com a perspectiva de lhe lamber o pescocinho e de lhe cheirar a nuca, de lhe foder um pouco a vida (de um jeito bom e agradável, claro); far-lhe-ia imperatriz de seu coração, cargo imaginário que lhe renderia beijinhos mil de paga mensal, certamente, e mais todo o terreno vasto compreendido pelas extremidades do corpo de H. IV. Sussurrou-lhe ele:

"Minha mão, meus pés, minha barriga e meu pênis e também todo o resto: tudo teu! Só precisas me aceitar como sou. Cederás teu ventre à minha patriarquia?", riram-se de seus trejeitos, ela. Nuvem indesmistificável, aliás, aqueles cabelos louros que lhe cobriam o pescoço e, às vezes, lhe franjeavam a testa. Tête à tête, ela lhe encarava com olhar perfurbador, cogitava se havia de fato alguma escolha em jogo, se aquele homem seria diferente de todos os outros. Ela pensava, mais ou menos, assim:

"Com H. IV ou não, algum dia eu morro. Nada é pra sempre... O outono é sempre igual".

As folhas caem no final.

eu erro, erro meu?

2010-08-22T00:52:00.000-03:00

eu
erro
erro
meu
eu
erro
erro
eu
erro
meu
erro
é
eu
erro
meu
erro
é
eu
erro
é
meu

mais noitinhas dispersas sobre (fazer) cinema (asofismos).

2010-08-17T13:17:00.000-03:00

engenho do engano, sempre, mas da mentira que faz sentir bem e que talvez até ensine (faça sentir?) alguma coisa
numa equipe também necessária, se não em quantidade, em intenção de apoio
os atores um pouco de lado, um pouco de outro, mas sempre centro
num movimento malemole que tem alguma direção
ainda que frágil como todo conceito que não precisa ser definido pra sempre
não precisa ser decupado, mas pode
não precisa ser ensaiado, mas pode
não precisa ser financiado, mas pode

dogma da falta de dogmas? vazio.

rebeca retorna!

2010-08-02T20:39:00.000-03:00

hoje eu sinto
como se como se como se como se
um pouco comovida
pelo pelo pelo pelo
cheiro do seu
cabelo

mas também não é nada demais

monólogo dos encontros infortuitos

2010-07-24T16:23:00.001-03:00

a gente não sabe nunca nem pode saber o que se passa como funciona a cabeça das pessoas um dia ela o abraça e ele sorri mas talvez ela não goste de kant nem de skank e é possível que ela goste de outro jeito não como você porque ela e ele são dois e superfície e apertá-la junto e dizer que a ama pode existir só porque apertar junto é querer dizer amor mesmo que não haja amor é dizer porque o momento diz que deve ser dito mas só mas nada mais nada mas ou então o sorriso dela e tanta ternura em abraços a todos só que o que há nela o que há nele ela é vazia como uma abóbora ele se sente cheio como um toureiro cheio de si enquanto ela você é família enquanto ele é balada enquanto ela é balada enquanto numa noite é claro que eles se queiram um pouquinho mas o quê

Que foi?

2010-07-02T03:29:00.000-03:00

nada, mãe, não tem nada de errado comigo
dorme, que tá tudo bem
que eu tô vestido e rico
e sorrindo e com uma puta mulher fantástica

com o horizonte todo meu
sem problema nem nada, nenhum
descansa por mim
brava e impávida com a louça
fazendo tintim
na sala, com o pessoal, a família
ou mesmo Swann, se quiser,

mas dorme
e me dá boa noite.

notas sobre um filme que poderia ter sido.

2010-06-25T02:11:00.000-03:00

"o que tá acontecendo?"
disse, diante da fila enorme, lara
"parece que a atriz, a protagonista, está doente"
, uma voz solta no embolado de gente
"como assim? mas é um filme!"
burburinhozinho
"ela está doente!"
lara encara pèzinhos no chão
"mas é um filme! não importa se a atriz está doente!"
em roda alguns em torno dela
"não importa? o filme não existe sem ela!"
sobrancelha prum lado e proutro
"não é assim que funciona... ela já está no filme, irremediavelmente"
"isso é o que você acha"
"eles não vão deixar a gente entrar!"
"burra, burra, burra!"
laralari, laralará, que tal, que tal, como pode, o que fazer?
"malucos!"

Na dúvida...

2010-06-14T19:57:00.002-03:00

na dúvida

ela soluça

Debaixo do edredom.

2010-06-09T22:08:00.002-03:00

"O que você tá procurando? Não, isso é minha perna! E esse é meu braço, minha mão, meu rim... Não, aí não, não é assim! Para, Ludo, para! Que coisa, me responde: o que você quer aí? Já chega de brincadeira, essa sua mão que roça em tudo, cheia de mimimistérios e por aí fora! Não, Ludo, essa é minha bacia e isso faz cócegas! ... Ai!"

Ludovico achou a chave.

Um tributo à narrativa, ou: chega de RPG, meninada.

2010-06-01T15:20:00.003-03:00

Campo devastado pelas infindáveis guerras entre os reinos de Hixhel e Pan Lestwing, faixa de terra ingrata, ruína humana. De armadura prateada-reluzente e a experiência de milhares de combates e mortes pesando ainda sobre suas ombreiras, Jacques de Lacotédroi brandia sua Língua-de-Fogo, espada encantada com o poder flamejante, contra os infieis desarmados. Não havia nenhuma questão moral ou política para ele, fazia o que fazia para se tornar mais forte e rico, e se, naquele momento, atacava civis, era só porque seus verdadeiros adversários, fortemente armados e tremendamente treinados, escondiam-se em algum lugar. Eram covardes.

Jacques elevou sua espada acima de sua cabeça e da dele e, num só movimento, decapitou um jovem caído no chão, que arregalara os olhos quando o percebera se aproximando. A Língua-de-Fogo, em seu movimento descendente, carbonizava os ferimentos feitos por ela mesma: mortes limpas. O jovem não gritou. 73, calculou o guerreiro.

Jacques olhava ao redor quando percebeu um movimento suave por trás de uma pequena moita. Farejou no ar o medo de uma mãe que protegia seu filho. "Bem, mãe ou não, vai levar um bom golpe na nuca e fugir desse mundo horrível que não vale nada, mesmo", conjeturava durante a breve caminhada até lá. A Língua-de-Fogo pendurada na mão esquerda, como ensinam a fazer ao se aproximar de um leão.

"Pois saia daí de trás, mulher!", rugiu Jacques, preparando-se para o golpe de misericórdia. Levantou-se detrás da moita uma jovem morena, linda, vestida com belos panos coloridos que escondiam e revelavam tudo na medida certa. Seus olhos vermelhos e furiosos encaravam o guerreiro de tal forma que ele sentiu todo seu braço se paralisar, sua respiração repentinamente estacou. Jacques havia sonhado com aquela moça carregando em seus braços um bebê mestiço, todos os três sorrindo. De fato, havia um volume envolto em pano nas mãos da jovem.

"O que é isso?", tremulou a voz do guerreiro; a jovem, agora um pouco menos assustada, talvez até menos do que Jacques estava agora, ergueu lentamente o embrulho em suas mãos, mostrando o que havia lá: era um lindo bebê, embora nada mestiço. Jacques baixou a espada, lentamente, afinal, para que tudo aquilo? Para nada, não valia para nada.

A moça começou a balbuciar algo totalmente incompreensível, como para si mesma. Jacques largou de todo sua espada e, tomando coragem única em sua vida, aproximou-se da garota, tentando não se sentir patético, imundo, isto é, tentando fingir que não era ele mesmo. A moça lhe sorriu um sorriso pálido e lhe entregou seu filho. Jacques de Lacotédroi nunca se sentira verdadeiramente feliz como naquele momento. A jovem tornou a balbuciar algo, sua língua tremulante, seu lábio rápido, o rosto tenso de concentração. O bebê encarava o guerreiro com intensidade, seriíssimo.

Jacques de Lacotédroi ia se explicar, dizer que não entendia o que ela dizia e que sentia muito, muito, por tudo que fizera, mas num só átimo, antes de quaisquer explicações, o balbuciar se tornou gritar e o gritar se tornou uma gigantesca bola de fogo, conjurada pela jovem das chamas do Inferno, engolindo os três em uma explosão perfeitamente linda e brilhante.

Tamanha explosão mataria qualquer ser humano e, assim, lá estavam a mulher e o filho totalmente carbonizados e irreconhecíveis no chão; cheiro de queimado terrível. Jacques, no entanto, experiente na arte de matar e de evitar ser morto, cavaleiro de último nível, de potências épicas, estava lá, quase intato. Levantou-se com dificuldade, encarou a suicida no chão por um pouco de tempo. Deu de ombros, dirigiu-se até sua espada no chão.

A Língua-de-Fogo brilhava intensamente; absorvera parte da chama do derradeiro sacrifício e se tornara ainda mais poderosa, ainda mais... quente. Na verdade, Jacques podia sentir as almas da moça e do bebê presas naquele artefato, tornando-se força violenta e incontrolada. Espada em punho, partiu em direção ao horizonte.

Matou-se pulando de um penhasco.

Carta aberta:

2010-05-24T15:59:00.000-03:00

E, por fim, para encerrar meu ponto de vista, já que é provável que você queira terminar a conversa por aqui:

Acho deliciosa a possibilidade de confundir palavra com poesia com conto com romance e o livro em que ele se inscreve com o filme com a película em que ele se desenha com a luz do projetor com o rosto do ator com o caderno na mão de Bresson anotando seus axiomas aforísticos com uma tarde feliz com uma tarde com pessoas felizes com meu pé no chão frio.

Aproximadamente.

Estágio bem-remunerado.

2010-05-24T15:23:00.000-03:00

Procuro estagiários de bom humor e talento na escrita. Horário livre por 3 meses. Remuneração a combinar.

Obrigado,
Ricardo Miyada.
rmiyada@gmail.com

eu digo por meus olhos que

2010-05-15T12:21:00.001-03:00

uma linha reta que deixa de um lado um pouco mais escuro (creme com nuances cinzas jogando-se sobre), doutro puro pela luz do sol (que vem dissolvida pela distância da janela, mas forte, resistente, bonita em seu preenchimento), sintonizado com as outras cores quentinhas com impressão de gelado da sala que ocupa essa parede.
a porta posta sobre ela, marrom do tipo antigo, ideia de lustra-móveis; octógonos irregulares, curvos, isto é, adornos sérios e brilhantes, protegem a saída de casa.
uma pequena chavezinha sem chaveirinho colocada transversal permite ver o pedacinho de batente através de si... colocada assim, no contra-luz, é apenas máscara, dum tom bronze exagerado pela sombra.

não há nada a se dizer sobre a maçaneta.

Exercício do primeiro ano colegial, agora repensado, escrito às cegas, sem combustível (descreva o abrir e o comer de um bombom).

2010-05-11T05:16:00.001-03:00

a todos os professores que algum dia me cumprimentaram com esperança em nossos olhos.

Bem, Ricardo pega em minhas mãos a bolinha magenta, quase não pesa nada, joga-as para cima e a captura de novo e de novo. Fazem sempre barulho, a cada queda, mas ela não é tanto aquele clequechiiitchi que eu esperaria, ela a lança e aperta com firmeza, quase como se não existissem, o som foi só um tunque misturado com um xi, curtinho, instantâneo. Avaliamos o peso, não é quase nada, minha mão direita segurando uma aba, sua mão esquerda segura a outra. Puxamos, eles se abrem, rodando, deslizam... foi fabricado assim, para ser feito assim, sempre igual, se envoltando — o envólucro, porque envolve e desenvolve o lucro — em torno de mim.

Ricardo fareja. Noz, amendoim, chocolate, sabor repetido no cheiro, resquícios de leite de amendôas, xuxa, uma só mordida... Nos adiantamos, ainda resta nos livrar de vez do plástico em volta, e sua mão arranca a bolinha do papel-plástico e eu o jogo no chão, foda-se, Ahnão, derretido de novo, meus dedos mindinho se encontra com o melecar todo, parece morno — Ricardo olha feio para Robertinho, que o vendera o dito bombom, que, como adivinhado antes, é um Sonho de Valsa imaginário, sem chei(r)o, nem me lembro direito se é mesmo o sonho de valsa ou se é a Sensação —, nada disso parecia atrás do alumínio barato, nananão. Filhos da puta, mas não era bem isso, ele lambe seus dedos e percebe que agora é a outra mão que se sujará.

Besteira! Num átimo, tudo dentro da boca, enfiado, chega do cheiro de nós, amendoim, chocolate! Nada que não, pois temos que engolir-lhes tudo, mas antes terminar de desmanchá-lo na boca, esperando-nos despir o rio. Macieza. Meus dentes raspam a casca, arrepiamos as nuca e AH, OS PRAZERES QUÍMICOS DO CHOCOLATE, o wafer começa a querer amolecê e com jeito tu vai lá e racha-o, até com gentileza, e tu pega sua língua e Ricardo separa ambas as partes: esfera crocante, com gosto de jamaicanos nus, e pasta de amendoim endurecida, que parece seleção de futebol, dadinhos. Dissolve-se de um lado, tritura-se do outro:

Sabores que se entretemos. Quermesse: meloso, riozinho de lava torradinha, aroma por dentro da narina, delícia infantil: a gente engole mais a infância que o bombom. Tem uns caras que tu tão tocando trompete no fundo e derrepente você lembra onde que você tava, é uma quermesse e toca jazz, cool pra caramba. Ainda gruda na garganta.

Talvez eles tenham balas de cocos, falou Ricardo para a gente mesmo. Não sei, na real.

Masculino versus feminino.

2010-04-27T12:09:00.000-03:00

Pacotinho de papel de seda"o que é?"é só um presentinho"de quê?"pra você"por quê?"eu quis"Olham-se desconfiados"ok."sorrimos e então (num átimo!)

olhos cruzados nos olhos (um olhar vê o outro olhar, não se trata do fundo da alma ou coisa assim; apenas linhas que se enamoram)
ele
rasga
o papel de seda
dela

"caixinha bonita"agora é sua"e dentro?"tem ar"só ar?"você pode colocar outra coisa, também"legal."

Parede rosa, estante colorida!

2010-04-25T14:16:00.000-03:00

O how many books in front of me
like, you know,
they make me smile and sneeze
so happy I am i've read them
and've learnt how to think like them

it's just like eschistosomosis (is this right?)

I mean... why not?

If only they werent so dusty, damn them.

i mean

they make bad for me lungs
and
e
english facilities

turn right and you are there

follow my footprints, they are written, they are massive, they are pretty more Adornistic than Godlessnistic as if Swift was still alive, holding his guts against a crazy-eyed iron Man fighting Sysyphus once again.

because

its so

it's soul

them

confuse for me having to write this while being so so below them

those books
lurking at me
not knowing that I cant' even

really

undertand what they are talking about
and in which language
they try to speak to us

no europe im fine with europe

cortázar and rosa on the sameless self
shame shelf

o poor ghost
i dont know
anymore
if I am taking you to the Ball

or if I'm gonna bring the fucking ball to you.

foi promessa de vida no teu coração.

2010-04-20T11:34:00.000-03:00

pau, pedra, fim, caminho
foi peixe, foi gesto, foi prata brilhando
foi noite, foi morte, foi laço, foi anzol
foi belo horizonte, foi febre terçã
foi espinho na mão, foi corte no pé
caco, vidro, vida, sol, noite, morte, laço, anzol
foi estrepe, foi prego, foi ponta, foi ponto
foi ave no céu, foi ave no chão

foram águas de março fechando a versão.

Por um buraco no chão.

2010-04-18T09:18:00.000-03:00

É por uma frestinha no chão
que vejo sorrir
o teu [adivinha só]

¿Deve ser, não é?

2010-04-12T01:04:00.000-03:00

De repente, pode ser que ela não seja culpada de nada e que isso seja totalmente falso e burro, enfim, que condená-la signifique justamente o oposto da justiça. Me parece que ela, sim, assassinou o sujeito com frieza, cálculo, nostalgia e dor, um bastão de beisebol (coisa muito rara, aqui, e veja só, digitais de sua mão na arma do crime), e que não houve mesmo motivo algum para o homícidio.

Aleatoriedade (autoridade dos dados), alearquia apolítica num suingue de madeira na cabeça do sujeito, ora bola. Por que não? Ainda assim...
Algo não gruda. Certamente, a ideologia da menina é uma bombarrelógio: não crê em nada, não gosta de nada, não espera a felicidade, gosta de gatos mais do que de cachorros, enfim, todatoda questionadora e por aí vai. Mas ela sorri _ eu a vi rindo pelos corredores _ e ela chora _ e a vi chorando pelos corredores _ demasiadamente gentil, demasiada gente, bela, frágil, incapaz de matar-sem-se-importar.

Preconceito meu, ê üm. É, sim. Ela sentada lá, e eu sei que as provas todas apontam para ela e que há até uma quase-testemunha, que quase-viu alguma coisa. Nenhuma chance dela ser inocente. Ela não nega nada, chega. Também, não sou eu quem deve julgar as pessoas, eu apenas acuso e pronto.

De repente, pode ser que ela seja culpada, não é? E aí vai ser bem feito que a estuprem e a enfiem num miolo de pão esmagado pelo pé do Dianho, o Sujo Iluminado, que nem ela, eim. Sei lá, comichões, também, mas meu corpo não sabe de nada e não vou dizer que acredito que a gente consiga prever as coisas assim, numa boa, só com uma coceirinha na nuca.

Nada disso, não, não. Ela é linda e perfeita e é talvez mais culpada do que qualquer outra pessoa que já passou por aqui. A superfície pura só torna mais óbvio, pra quem entende dessas coisas, que ela é podre, cheia de bichos estranhos em suas entranhas. Ideias esquisitas.
Sai pra lá e morre de uma vez.

Os Famosos e os Duendes da Morte (resenha crítica em sofismas).

2010-04-07T01:55:00.005-03:00

Esmir Filho da Puta chega chegando e faz uma coisa assim, como pode, Novo Cinema Independente Alemão Brasileiro? Hochhäusler e Petzold, mais publicitário, sim, com certeza, mas, ainda assim... Mais jovem, efetivamente.

O À Deriva que deu certo.

Filmexplosão no inusitado. Que cinema brasileiro é esse? De onde veio com que antecedente? Não é possível, porque... Nada de Espalhadas pelo ar, cruz credo, não é esse nível de diafania.

Fotografia friamente difusa desfocada curta, linda (a garota), lindo, mas a beleza a estetização é a melancolia do lugar do espaço, é o que torna possível.

Tátil mesmo são os vídeos da Tuane.

O choque vem aos poucos, mas é isso é Cinema e é o melhor de brasileiro que minha memória deixa pensar dos últimos anos.

Filhos da puta, arre.

nota: a cena com os velhinhos é ridícula.

UM MENINO LEVOU UMA BOFETADA NA ORELHA.

2010-03-30T03:49:00.000-03:00

um menino levou uma bofetada na orelha, ai que dor, pensou por dentro, por fora, nada

mesmo assim, enfiaram-nu no lixo logo em seguida.

Um texto muito sério disfarçado de mais um que foi facilmente influenciado pelo livro A Metamorfose, de F. Kafka.

2010-03-26T00:49:00.004-03:00

(anotações sobre parte de uma viagem onírica não-ocorrida)

Acordei e senti minhas costas doendo e meu pescoço rígido; soube, pois, que havia me transformado em uma Barata e que meus dentes não estavam tão bem escovados quanto era de se esperar de uma madrugada. Tentei me levantar e não tentei, porque tinha muita preguiça, e então minha namorada (daqui para sempre será chamada A Ruiva, ou, vez em quando, ela) continuava dormindo, por isso eu não a incomodei e tentei voltar ao sono; não voltava o sono, me virei pra ela e sorri, porque ela vestia a minha camisola preferida.

Antes que me entendam mal, eu não uso e nunca usei uma camisola. Durmo sempre com uma camiseta velha e uma calça velha: repito a calça durante duas semanas e a camiseta por 2 dias e meio, aproximadamente. A camisola era d’A Ruiva e ficava muito melhor nela do que em mim (suponho).

Acho que caí um pouco no sono, mas talvez ela tenha aberto os olhos uma hora e visto meu rosto e ficado muito-muito afetada, porque ela gritou e desmaiou e não sei direito, porque não acordei; dormia e foi assim que acabou minha única madrugada metamorfoseado em Barata, não foi tão mal quanto vocês podem imaginar.

***

Ufa, acordei e já não era mais uma barata e nem um inseto. Minha barba pinicava, quem se importa, pelo menos eu tinha 4 pernas, como sempre, e A Ruiva não estava mais deitada a meu lado, quem se importa, ela sempre acorda mais cedo e vai comer alguma coisa. Nunca fez café para mim.

Escovei meus dentes, lavei o rosto (um pouco) e cambaleei até a cozinha, A Ruiva encarava uma xícara de café e levava os cabelos ao lado do rosto bem bonitos, pena que sempre tome banho e penteie antes de sair. Fica igual a todas as outras mulheres sérias que trabalham, mais ou menos do mesmo jeito que eu sou igual a todos os outros homens sérios que trabalhavam.

“Oi, bom dia, Ruiva.”

Ela assoprou o café e continuou o encarando e eu alonguei minhas costas e meu pescoço e bocejei muito pra ver se chamava a atenção dela. Beijei no pescoço detrás e ela abaixou mais a cabeça, assim eu beijei mais e mais até que ela virou o rosto meio de lado pra mim e me olhou nos olhos e aí eu percebi que A Ruiva não estava a fim.

“Acordou de pé esquerdo, foi?”

A Ruiva disse: “Tu não me olha assim que eu não suporto”.

Triste, tão triste tão cedo e por quê? Peguei o café dela (ela nunca fez café pra mim), me sentei em frente dela e mergulhei algumas bolachinhas doces. Foi bom, apesar de ser café solúvel, enfim, não somos ricos.

“Isso tudo só porque eu virei Barata durante a noite?”

Tossi e limpei meu nariz numa toalha de papel. Senti vontade de tomar suco e fiquei um pouco mal por nunca termos suco de manhã, mastiguei uma bolacha a seco. A Ruiva continuava mirando o lugar que tinha antes a xícara de café, as mãos dela ao lado do pires. Seu relógio (não dizia nada) apontava 7 horas e 15, por isso não me surpreendi quando se levantou e falou que precisava tomar banho e se arrumar.

“Eu posso te levar no trabalho, eu não tenho nada pra fazer, mesmo”.

A Ruiva colocou todas as coisas na pia e deslizou para o banheiro.

***

Se isso fosse um filme, mostraria A Ruiva tirando a camisola e entrando sob o jato de água bem quente, ela levanta o rosto e molha seus cabelos e fecha os olhos suavemente enquanto passa as mãos pelo rosto e pelo cabelo. Os ombros também recebem água, as costas também, (dependendo do filme, até a bunda) e os pezinhos perto do ralo. Se fosse um filme americano clássico, o ralo teria uma significação de escoamento da vida, e então alguém surgiria por trás da cortina do Box e talvez se insinuasse de leve os peitos dela ou algo assim; este é um texto brasileiro e poderia muito bem ser apenas um filme brasileiro, e aí o ralo indica a posição social dos personagens e os peitos dela são mostrados agora, quando ela sai para se secar e absolutamente nada de diferente aconteceu na cena inteira. É tão bonito mostrar as mulheres tomando banho!

***

Troquei minha roupa por uma coisa mais certa para o lado de fora, peguei a chave do carro e fiquei na frente da porta do banheiro a coçar minha barba. Que canseira! Mmm, sentei no chão e comecei a cantar uma cantiga chinesa que eu aprendi com um amigo que fazia Caratê, assim:

“Ê tsum pararara! Ô corum ritoráná! Maxuquê, ratatatá! Icudeiô atamá tentem!”

A Ruiva sempre gritava comigo quando eu fazia esse tipo de coisa, então eu estranhei que o barulho do chuveiro continuasse sozinho e ela quieta muito. Me dá um pouco de pena perceber como tem gente sem cultura nesse mundo, intolerante com as manifestações dos outros totalmente... Mas ela é linda e eu nunca encontrei alguém que tivesse tanta certeza das coisas quanto ela.

O chuveiro parou e eu levantei as orelhas, pronto pra pular em cima dela e morrendo de vontade de fazer xixi. Foi então que eu percebi que nunca mais a veria novamente, que aquela fora a minha despedida e Adeus aos cafezinhos gostosos que ela nunca fez para mim, Adeus às massagens de uma só mão e aos deliciosos Bolos de Cenoura. Me senti muito mal por isso, levantei e fui embora daquela casa, mas que diabo (tranquei a porta, por via das dúvidas)!

***

Consegui um emprego naquela tarde num bar-sinuca do centro da cidade. Meu objetivo é perder para os jovens arrogantes que aparecem por aqui e deixá-los eufóricos e acabar fazendo eles gastarem tudo na bebida ou perderem pra um dos caras contratados pra ganhar dos jovens arrogantes que aparecem por lá. Uma das coisas mais divertidas que eu já fiz na vida, é quase como lutar boxe profissionalmente e ter que se envolver com a Máfia e Rocky, não sei.

No fim da noite, me deixaram tomar o resto da cerveja nas latinhas e acho que nunca tinha bebido tanto na minha vida, porque foi a primeira vez que eu dormi no volante. Ainda bem que o carro era treinado; acordei na frente de casa, com o rádio ligado e tudo.

A porta tava trancada, como eu tinha deixado e assim vai. Que bom, que bom.

***

A Ruiva disse: “Porra! Aonde você se meteu esse tempo todo? Você me deixou trancada aqui e eu não tinha o que fazer e meu chefe já tá maluco comigo e você vai só ver o que vai acontecer e quero ver quem vai botar comidinha na sua boca daqui pra diante...!”.

“Não tem problema, Ruiva, eu arranjei um emprego bom.”

A Ruiva disse: “Porra! Emprego? Aonde você se meteu? Você me deixou trancada aqui e eu não tinha o que fazer...!”.

“Desculpa, eu achei que você tinha pulado pela janela do banheiro e fugido, aí não queria ficar que nem um tonto esperando você enquanto você corria por aí.”

A Ruiva disse: “Porra!”.

***

A Ruiva dormiu de costas pra mim essa noite. Tudo bem, ela ronca.

cansei de olhar para o sol e só ver o vermelho de minhas pálpebras

2010-03-17T02:23:00.001-03:00

arrogante, sim
pequena, sim
bonita, sim
todos itens pra explosão

mas não há explosão
mas não há explosão

mas não há em plutão
nós não somos nada

Vocês hão de escrever assim:

2010-03-12T02:04:00.000-03:00

Enquanto durou, foi duro
agora que foi, moleceu as ideia.

pena.

A solidão do projeto¹.

2010-03-11T11:11:00.000-03:00

Você pode me chamar de covarde, mas a única coisa que me salva essa vida contra o mundo é poder de vez em quando me recolher em uma cabana chamada projeto pessoal e entrar numa busca por algo que me interessa mais do que a qualquer outra pessoa, talvez só a mim.

É por isso que mato dragões.

1. Título retirado do seguinte texto: http://projetosnatemporada.org/eventos/arte-projeto/groys/solidao-do-projeto/

Aquecimento: Rebeca e Gustavo.

2010-02-28T10:55:00.002-03:00

"Não sei, não, acho que é só frio."
"Toma a minha blusa..."
"Obrigada."

beira-de-praia em recife, julho

"Passou?"
"Acho que sim, mas tem um apertado aqui."
"Pelo menos ainda é cedo, né?"
"Por enquanto, é."
o horizonte não diz muita coisa, mas dizem que ele diz e fica assim o dito pelo não dito.
"O que você pretende fazer?"
"Com a música?"
"É..."
"Mais rock, acho, e mais um pouco de MPB, não sei."
"Só?"
"E vocês vêm pra frente do palco, comigo."
"E fica só com seus cachorros?"
" (ri, leve, bem leve) Sim, essa é a ideia."
boba, bobagem, isso não dura nada e adeus, tchau-tchau, passei e não deixei nada.
"Pode ser."

Show'er song!

2010-02-21T19:07:00.000-03:00

I'm half japanese

that's why I half speak

japanese

japanese

I'm half portuguese

that's why I do speak

brazilian portuguese

brazilian portuguese

I'm totally globalized

I'm totally globalized

that's why I speak americanese

that's why I speak americanese

| but my love                   |

| o my love                     | x2

| she speaks with her tongue    |

| she kills with her tongue |

Tentando voltar do reformatório.

2010-02-19T23:41:00.002-02:00

Não é bem uma prisão,

sexto autoconhecimento.

2010-02-18T01:32:00.001-02:00

Falando com uma amiga sobre como eu me sinto quando sinto o vácuo criativo, disse que minhas crises eram cíclicas, isto é...

Caramba, como fico enfadado só de começar a escrever. Imagino se alguém tentar ler. Canso, de forma que só vou falar sobre a fase atual:

- Chega então o momento em que minha vontade é de fazer coisas (textos vídeos etc) muito ruins e sem levar a sério absolutamente, então jogo toda a merda no ventilador e pronto, e essa fase é seguida por outra em que eu olho isso tudo e falo:

"Uau, bela merda".

egomanias (acaba aqui a série.)

autocon(strange)hecimento, 5:

2010-02-16T20:51:00.000-02:00

Você diz que não gosta de meu autoconhecimento. É certo que pode haver duas (e mais) interpretações de sua afirmação, isto é:

- você, de fato, literalmente, não gosta de meu autoconhecimento, ou seja, o fato de eu conhecer minhas limitações e minhas potências e meus credos etc;

(contrargumento: é impossível afirmar isso, já que posso estar mentindo ou estar enganado; não me conheço muito bem e esta tentativa obviamente é a prova disso)

- você não gosta de minha série intitulada "autoconhecimento", provavelmente por parecer falsa ou por ser sinceramente constrangedora e assassina de qualquer forma de literatura.

(contrargumento:)

autoconhecimento quarto:

2010-02-11T13:05:00.003-02:00

Meus estudos em fotografia

dão passos tímidos em
direção a não sei bem o quê.

Vejo as fotos de muitos
contemporâneos meus, de
minha idade, de minha
cidade e acho coisas bonitas,
mas...

É engraçado notar os vícios

de estilo, as repetições

características da década.

O contraste, por exemplo,

gritando "eu-sou-digital!";

a distorção das cores das

sombras, o white balance

ligeiramente errado, para

tentar ser postiçamente
polaroide. Ou algo assim. E,

claro, os autorretratos. Esse

aí acima sou eu e minha

janela da sala, ambos nós
2 refletidos em minha tele-

visão.

Atrás está São Paulo.

autoconhecimento 3:

2010-02-09T20:45:00.004-02:00

meu dedim
fica assim
levantadim
por ser mais fraquim
que seus irmãozim.

autoconhecimento dois:

2010-02-09T01:47:00.000-02:00

Estava tentando escrever sobre o que acredito (falo sobre Deus ou deus ou deuses ou qualquer coisa assim), buscando uma ajudinha na wikipédia. Me enfadei com sua taxonomia típica, com os milhares de agnosticismos possíveis e sua separação imbecil (embora divertida).

Desisti logo de me encaixar em um deles, embora tenha me divertido os textinhos que tentam exemplificar cada um dos tipos de agnósticos. Pois bem, acho que eu diria assim:

"Não sei se Deus ou deus ou deuses existem e escolhi cedo em minha vida que não me importaria com isso. Confesso que meus princípios ético-morais (sem polemizar sobre o uso da palavra, por favor) são fortemente influenciados por valores cristãos (óbvio), misturado com esses ares modernos e com toda forma de liberalidade. Não havendo Deus ou deus ou deuses, viver ignorando-os não me fará mal, a não ser pela falta de amparo e de esperança que podem vir daí; havendo Deus, espero que não seja essa criatura mesquinha e com crenças tão diferentes das minhas que está desenhado na Bíblia; havendo deus, não tenho a menor intenção de saber o que eles desejariam de mim, de forma que é indiferente; havendo deuses, a confusão só aumenta.

Desconfio do Homem e tenho quase certeza que é mentira, que se houver algo (e não acho que haja, a bem da verdade) é intangível para mim e totalmente distinto de Deus. Não me importa".

autoconhecimento 1:

2010-02-08T13:35:00.000-02:00

Gritei para a cozinha: já vorto!

Ora só, como assim já vorto? de onde veio esse érre aí, que não tem razão de ser?

Percebi algumas vezes nesses dias: principalmente falando com meu pai, adiciono esses deslizes interioranos à minha fala. É difícil exemplificar, porque é muito pouco consciente, mas há o sempre presente "uai" e o feio "pobrema", que me peguei dizendo à minha mãe anteontem.

Foi só anteontem que notei o quanto meu pai deixa transparecer Penápolis no jeito que fala, em algumas expressões e mesmo num certo sotaque. Ele disse, no carro, alguma coisa que terminou com "sô!". Poderia ser, mas não foi, "comida salgada, sô!". Certamente, está aí também a origem desse meu falar

(embora "uai" tenha surgido de forma postiça, vindo primeiro da escrita (em comunicadores instantâneos) para enfim chegar à fala. É o caso, também, do "arre" e de mais uma pancada de coisas).

Em janeiro do ano passado, em Córrego Fundo - MG, uma moça que também participava da Jornada Científica (fui lá apenas para gravar cenas do trabalho voluntário do pessoal da turma de Farmácia) perguntou a mim:

"De onde você vem? Seu sotaque é engraçado, esquisito, nunca ouvi nada assim. Você é do interior?".

Ri, achei esquisito e devo ter desconversado logo. Meus pés nasceram fincados em São Paulo - São Paulo, de forma que...

Acho que tenho uma resposta. Sempre fui pessoa bastante esponjosa e influenciável pela maneira que os outros dizem o que tem pra falar. Na minha fala, há o interior, sim, mas também há os cacoetes que roubo de meus amigos (e que me roubam de volta), há a influência absurda dos livros e do modo como escrevem os autores verdadeiros e eu, há meus narizes sempre entupidos, há o próprio interlocutor.

Suspiro.

Algumas influências duram muito pouco tempo.

Queria ter ficado mais recifense.

presente é: foi.

2010-02-02T17:12:00.004-02:00

presente é: foi

sono        foi
xixi        foi
café        é
jornal      é
pão         foi
café        é
jornal      é
sono        é
chave       é
porta       foi
carro       é
dia         é
rua         é
rua         foi
rua         é
rua         foi
rua         foi
rua         foi
carro       foi
mesa        é
dia         foi
chave       foi
carro       foi
            foi
sono        foi
sono        foi
sono        foi

pequenos deuses.

2010-01-31T15:48:00.004-02:00

Rebeca ajeitou seu cabelo com a mão esquerda, roçando-lhes o pescoço, a camisa-vestido. Sorriu fra(n)camente pro espelho, por coragem; fez cara séria e correu para fora, saltitando de leve, mão seca pelo talco.

Palco negro de escuro, plateia murmurante, Rebeca anda despercebida até o microfone:

"Som?"

todaaplateiadeumavezvibrou

A luz explode no rosto de Rebeca.

"Eu vou começar com... uma música especial. Para vocês."

A partir daí, não sei bem o que acontecerá, isto é, todos cantam juntos e claramente estão todos juntos lá, cantaram ainda mais do que ela, saberiam mais a letra do que a garota sentada ali na frente. Gritem, pelamordedeus!, façam vocês mesmos o show.

Rebeca se levantou do banquinho, "talvez", tentava racionalizar, "isso seja demais. não sei se essas pessoas sabem que eu também vou ao banheiro e...", então ela corre para o palco e entra.

"Fico feliz que estejam aqui, mesmo. Eu escrevi um poeminha para hoje, hahaha, mas agora acho besteira..."

DEIXADESSERBESTARREBECAAA!!

"!!! Vocês são incríveis! (pigarreia feminina) é o seguinte:

Nua, fria, contra o tempo
Infeliz, jogada fora
Pura, insípida e notória
Pelos mais breves momentos

e...

é isso, por hoje! Obrigada, Rio!"

Rebeca se seca no camarim, o rosto vermelho. Não era nada daquilo, mas quem mais podia ser? Rebeca tem uma cama e pode deixar estar tudo como está, quase como se não fosse capaz de fazer as pessoas se sentirem algo, quase como se não fosse a coisa mais importante na vida de milhares de outros, supostamente como ela.

"Sei que é pouco esse tanto
Que sinto, certo espanto
Meu poder sobre o mundo
Nem que seja num segundo
se acaba numa volta
e fico só com meus cachorros"